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sábado, julio 30, 2011

GIGANTE ESPELUZNANTE

Gigante espeluznante,
jirafa altiva e inquietante,
dueño de una quimera,
siempre tienes quien te quiera
y te regale el sol al llegar la primavera.
Siempre hay alguien que te espera
y acaricia con deleite, mientras duermes,
tu pelada calavera.
Gigante espeluznante,
jirafa altiva e inquietante,
hijo de sombras ocultas,
dueño de grandes ideas
pero por demás, estultas,
príncipe destronado de un aposento real,
heredero natural de un prostíbulo local,
poeta que declama y glosa
para una sola meretriz,
aspirante a mala actriz,
la más cañera y famosa
además de mentirosa,
comúnmente conocida
como Choni “La Golosa”.
Transmisor de ilusiones fatuas
de un amor adulterado,
por adúltero y fracasado,
de sueños que lloran cuando lloro
y duermen cuando vigilo,
recuerdo y añoro,
mientras, al calor de mis versos,
te acurrucas a mi lado
y, tal que un gato,
volviéndote un ovillo,
te quedas junto a mí
largo tiempo adormilado.

jueves, julio 28, 2011

SONETO (SILENCIO)

Silencio es amigo fiel que acompaña
y me dedica palabras de amor
desde el agua, las rocas y la flor,
hablando como se habla a una extraña.

Silencio está al otro lado y me araña
en tonos blancos, negros y a color,
con frío lacerante, con calor,
y el llanto que evapora todo empaña.

Cuando me dice, el tono de su voz
bendice mi alma breve, enamorada,
herida a veces por un rayo atroz.

Si no me dice, mi dicha cansada
se difumina y retira al alfoz

de mis penas, tierra triste y pesada


miércoles, julio 27, 2011

A LA GUARDIA PRETORIANA

Decía ayer un diario mallorquín, que en una determinada playa iba a multarse, con la generosa cifra de 1500 euros, a quien osara hacer aguas menores en el mar, dentro y fuera; es de suponer que las aguas mayores también están mal vistas. La noticia no dejó indiferente a casi nadie y, presta, la ciudadanía encuestada se apresuró a emitir su opinión al respecto. Casi todos coincidían en algo… ¿cómo se controlará ese hecho estando inmersos en pleno Mare Nostrum?
Hay que ver, cómo es la gente, carecen de la más mínima imaginación… ¿pues cómo ha de controlarse?? ¡¡La policía, claro!! Para eso está. La Policía Municipal tiene muchas aplicaciones, pero ninguna de ellas ha de ser tan interesante y perentoria como la de vigilar estrechamente a ver quién se mea dentro del agua y deja el consiguiente halo dorado alrededor; por supuesto, ni dudo que obviarán el uniforme reglamentario y lo sustituirán por uno de esos escuetos bañadores tipo braga, o un modelo pantaloncito, mucho más comedido, dónde va a parar… pero eso, claro está, siempre que no les hagan disfrazar de hombre batracio, para sumergirse y deslizarse entre las piernas de los bañistas con la destreza y elegancia de una lenguadina, y así verificar de primera mano y a un palmo de distancia, lo bien que se relajan los esfínteres en el agua salada y calentita. Porque, vamos a ver… no vayamos ahora a pensar que el agua caliente del Mediterráneo está a esa temperatura porque le da el sol, ni hablar del peluquín… el agua de la costa levantina, pongo por caso, mantiene esa temperatura agradable, siempre gracias a la estrecha colaboración de los bañistas y a su soltura de esfínteres, que tacita a tacita… mire usted qué calentita.
Y es que la Policía no para, no da abasto a atender tantos casos urgentes como les demanda la ciudadanía últimamente: que si vigilar a los viandantes que circulan sin camiseta, que si vigilar que no se practique nudismo en las playas donde se venía haciendo hasta ahora, vigilar que las lumis dejen de currar donde lo hacían antes, controlar los excrementos perrunos y posterior recogida de los mismos… en fin, no digo que estén mal las medidas que adoptan los ayuntamientos, yo, por no decir, no digo nada, lo que sí afirmo es que la guardia pretoriana tiene que tener más disfraces que Mortadelo para infiltrarse en todos los recovecos sancionables de la sociedad, y tiene que tener más arrestos que el caballo del Espartero para aguantarnos a todos. Y esto último lo digo en base a lo que, por lo visto, ocurre y contemplamos cada día a través de las imágenes que nos brindan los noticiarios. Ahora se ha puesto de moda que, cada vez que actúa la Policía, sea la Local o la Nacional, atendiendo a los requerimientos de un juez, la basca en pleno se les echa encima y les ponen de chupa de dómine, mirando a Cuenca… la verdad, no lo veo nada bien, no digo que no haya policías que se pasen siete pueblos cuando tienen que llevar a cabo alguna misión, también los que no somos polis nos pasamos algunas veces, de listos, de tontos y de todo, en fin… a lo que vamos, que allá donde acude la guardia, a día de hoy, se prepara lío, y no faltan esos nuevos aspirantes a Robin Hood, o NeoZorros como yo digo, que les dedican flores y la emprenden a sartenazo limpio cada vez que han de intervenir en un desahucio o similares. Es loable la intervención de la basca en pro del desahuciado, a veces también –la basca- mete la pata hasta el corvejón, no creamos que no, sobre todo cuando impiden que se lleve a cabo un desalojo que los vecinos del inmueble llevaban esperando tiempo como agua de mayo, y llegan ellos –los neozorros-, y hala, abortan el plan, jodiendo –en este caso- a la comunidad, por no haberse informado antes. En mi ciudad ocurrió: una vez paralizaron un desalojo y tuvo que reordenarlo de nuevo el juez, pues los vecinos del paisano desahuciado estaban hasta los perendengues de él y del morro que le echaba al asunto, contando, éste, con más denuncias que El Lute y, por supuesto, con otro sitio alternativo donde vivir. O ese día de Lavapiés… que casi linchan a la guardia pretoriana cuando trataban de detener a un camello que llevaba droga, no piruletas. En fin… desde aquí quiero hoy, porque me sale de dentro, por llevar la contraria y porque me da la gana, rendirle mi pequeño homenaje a dicho colectivo, el de las Fuerzas de Seguridad, que últimamente parece que sólo han de estar alerta para sofocar cualquier intento de sublevación perruna -cagando en las aceras-, humana -meando en el mar-, mientras se ven obligados a huir con el rabo entre las patas cuando tienen que hacer cumplir unas órdenes que les imponen desde arriba, como se las imponen a cualquier otro trabajador de cualquier otro colectivo que tiene un superior… o a usted, el de la camiseta a rayas ¿nadie le da órdenes? Y a usted, señora, la del vestido estampado ¿tampoco le encomiendan ninguna misión en su curro? En ese caso, enhorabuena, les felicito por su suerte, pero permítanme que le dedique mi saludo de hoy a la pasma, los pitufos, los azules, otrora llamados grises, maderos… por lo que les toca aguantar muchas de las veces –como a usted, como a usted, como a mí…-

martes, julio 26, 2011

SOY YO, FULANA DE TAL

Cándida y angelical,
cortante como el metal,
frágil como el cristal,
dura como el pedernal
y tan fina como el coral.
Recatada cual dama virginal,
tremendamente sensual,
arrogante, elegante, señorial,
lisa y llana como puta de arrabal.
Enferma de amor, sentimental,
poca carne y mucho vegetal,
luctuosa cual crespón de un funeral,
soñadora igual que un colegial
y ardiente, con un ímpetu animal.
A ratos, un ser antisocial
que enmudece con silencio sepulcral,
poeta de verso fácil, torrencial,
prolífica, más que un manantial.
Amoral, marginal, intelectual,
prosaica, escéptica, filosofal,
ferviente admiradora de un chaval
de Tudela, de Madrid, de Senegal,
no importa, eso da igual.
Tan pronto etérea y celestial
como la gallina más ramera del corral,
si es contigo, la postura le da igual,
a lo perro, vertical, horizontal
o encima del tálamo nupcial,
la cuestión es ser original,
mostrarse sensible y natural,
dando dos de arena y tres de cal,
con la donosura habitual
que luce a fecha de hoy
ésta que suscribe, ésta que lo es,
siempre tuya hasta el final,
soy yo, Fulana de Tal.

viernes, julio 22, 2011

MUJERES SOLITARIAS

Mujeres solitarias
abiertas a vivir mil aventuras,
dispuestas a hundirse
en océanos profundos de pasión
y a dejarse devorar por
espumosas olas de colores,
olas frescas, cristalinas,
violentas, suaves,
silenciosas, cantarinas.
Mujeres solitarias
que se dejan embaucar
por corsarios bravucones,
por héroes de leyenda,
policías y ladrones,
faunos, dioses,
caballeros con levita, centuriones,
gatos negros y dragones.
Mujeres solitarias
que leen novelas de amor
tendidas sobre un lecho,
en la cocina, en el jardín,
a la sombra de un helecho,
en el patio de un colegio,
entre humos y fogones,
o sentadas en sillones
con una mano en el pubis
y con la otra en el pecho.
Mujeres solitarias
que piden guerra
y dan marcha,
son extrañas, complejas,
y se entregan sin darse
a romances inéditos,
flirteos escabrosos,
prohibidos y morbosos.
Mujeres solas…
son complicadas y hermosas.

miércoles, julio 20, 2011

A TRAVÉS DEL CRISTAL

Me miras a través de un cristal apagado,
y tus ojos, caricia de sol, atraviesan la lente
calentando el vidrio y abrasando mi piel.
Me estremezco y como una niña sonrojo.
No sé qué decirte.
Balbuceo frases torpes e inconexas,
tú, sorprendido,
me evalúas y te inventas a otra que no soy yo.
“Siempre quise ir a París ¿sabes?”
Digo mirándote a los ojos mientras enredo
con las llaves de un apartamento vacío que,
al igual que yo, no existe.
“Quiero vivir contigo la aventura
de bailar juntos el tiempo
dentro del espacio que quepa
en una buhardilla mágica,
la quiero mágica, tanto…
que suspendida de una tela de araña
se balancee colgando desde el cielo
sobre un tejado de Montmartre.
Desde lo alto de la torre de una iglesia,
con mis dedos,
tocaré las nubes para ti en forma de soneto
siempre que tú toques para mí
una improvisación de jazz en un sótano prohibido
perdido entre la bruma y el humo.
Sostendré una copa con mis manos,
heladas por el frío de la muerte,
esta muerte tan absurda que me lleva cada día a no ser nada,
y te miraré a través del cristal apagado
hasta que las cuencas vacías de mis ojos,
caricia de sol,
quemen tu piel desde lejos”

lunes, julio 18, 2011

ELOGIO DE LA CORDURA

El coraje es el duende que se mofa
escondido entre las letras de un bosque,
y evita así que el pánico se enrosque
en el sensible cuello de una estrofa.

El miedo, para aquél que filosofa,
tiende a ser sensual musa que le enfrasque,
el soplo sibilino que le atasque
y al dios de las ideas apostrofa.

Pues el genio le reta a la locura,
y no suele aceptar con aquiescencia
ningún tipo de grieta ni fisura
que lleve verdad a la incoherencia,
o que haga criticar la razón pura
aunque devenga en una impertinencia.

domingo, julio 17, 2011

PARA TÍ, PARA MÍ

Para ti,
mis manos arrugadas
son las manos de tu abuela,
mi facies demacrada
es el rostro de una esquela,
mi pasión reverdecida
en tu ánimo es la espuela,
y la chispa de mis dichos
es un pájaro que vuela.
Para mí,
tu imagen es al recuerdo
lo que al zapato la suela,
lo que al toro la franela,
a la oscuridad la candela,
al frívolo una bagatela,
al mecano una manivela,
al furtivo una gacela,
al cómico un rol de polichinela,
a la enfermedad una secuela,
al náufrago una vela,
al barítono la zarzuela,
al guiso una cazuela
y al estudioso la escuela.
Eres de mis sueños centinela,
en mi lienzo una acuarela
y en el cielo que toco con los dedos,
una estela.
Lo ignorado de tus besos en mi boca
es confitura de ciruela,
y el deseo provocado por tu ausencia
es sobredosis de canela.
En fin… tú eres el tema que hiere,
mata y da vida cada noche a mi novela.

sábado, julio 16, 2011

QUIERO TU VINO

Quiero tu vino,
el de ayer, el del recuerdo,
quiero el sabor amargo de tus besos en mi boca
para entrar en lo desconocido
y explorar eso que, por hoy, no toca.
Dame la calma que precede a la tormenta
que desata la pasión sobre una cama,
dame una mirada oscura como el carbón
y vístete de verde para mí,
como una hoja de menta.
Toma del cuello mi palabra más sincera,
estrújala hasta vaciar su contenido
y acaba con ella, enmudécela,
para que no mate con sus emociones
a tu pensamiento malherido.
Toma mi alma que, furtiva,
escapa cada noche de la cárcel de mi cuerpo
y se cuela entre tus rejas oxidadas por el llanto,
rejas que se vuelven seda ante su paso,
más aún, espina de anacanto,
y dejan que mi alma se funda con la tuya en un abrazo.

miércoles, julio 13, 2011

ME ABANDONO AL BORDE DE UN ABISMO

Me abandono al borde de un abismo
y me desplomo.
Me hundo en el fango y cuando creo
que estoy sola y nadie mira,
asomo.
Mientras asomo asumo mi soledad, mi vacío,
y la tristeza de mi mano tomo.
Me das dos de cal y una de arena,
cuando llegas a mí,
aunque no estés eres aquí
y vienes a mí por pena.
Estás sin ser y de ti sólo queda
el eco de tu voz y las pisadas
húmedas y calientes de tus huellas,
ya sé, ya sé que el mundo va al revés.
A tu partida me quedé con ganas
de acariciar tus canas,
esa sola cana que brilla entre el oscuro
de tu pelo igual que una saeta.
Saeta fría y acerada que corta las ideas
y las parte en dos mitades,
una mala y otra buena.
La mala, la que te aleja de mí,
y la buena, la que aviva tu
curiosidad por saber qué
se esconde tras mi puerta.
Cuando no llegas,
aunque estás en mí no eres aquí
y no vienes a mí sino por pena.
Entonces…
me abandono al borde de un abismo
y me desplomo.
Me hundo en el fango y cuando creo
que estoy sola y nadie mira,
asomo.

lunes, julio 11, 2011

JUNTO A LA CAMA

Manta de lana,
pelo en la almohada,
una botella de agua
junto a la cama.

Persiana bajada,
luz apagada,
un reflejo de luna
junto a la cama.

Libro en el suelo,
gafas caídas,
zapatillas de fieltro
junto a la cama.

Voz que agoniza,
labios abiertos,
un beso encendido
junto a la cama.

Ropa en la alfombra,
cuerpos desnudos,
el deseo en la sombra
junto a la cama.

Caricias ardientes,
trío amoroso,
música suave
junto a la cama.

Dos que se aman
dentro de un lecho,
soy la que espera
mirando al techo,
junto a la cama.

domingo, julio 10, 2011

LA SOMBRA ES LA MADRE DE LAS CONFUSIONES

La sombra es la madre de la confusión,
la gran sacerdotisa del equívoco mundo de las alucinaciones.
Al amparo de las sombras,
bajo su auspicio y protección,
elucubramos grandes despropósitos,
imaginamos lo inimaginable,
añoramos paraísos perdidos y nos inventamos otros.
En las sombras tememos, amamos, reímos y lloramos.
La penumbra tiende a distorsionar lo percibido,
ayuda a hurgar y horadar
dentro de la dualidad que nos rodea
y de nosotros mismos.



Y fin de etapa en el Tour con un buen repaso, el que les ha sacudido el murciano Luís León Sánchez, del equipo Rabobank, a sus colegas de escapada, incluido el campeón de Francia Voeckler, éste se ha calzado a día de hoy el maillot de líder ...... ¡bravo, Luisico, majo! Novena etapa... muy accidentada, abandono forzoso de Vinokurov, atropello de Flecha... peor que los sanfermines. Mañana día de descanso, los Pirineos están ahí... cerquita... Contador... ¿estás ahí, estás bien? Cuidarse, mi chico!

viernes, julio 08, 2011

AMAPOLA

Me tomas, me deshojas y abandonas
igual que a una amapola.
Me inspiras poemas y canciones
que escribo en un montón de hojas
que lees, disfrutas y después,
haciendo con ellas una bola,
arrojas a lo lejos igual que se hace
con un cáliz desnudo de amapola.
Me sientes cuando pasas a mi lado
y aspiras mi aroma que adormece
palpando mi talle que se mece
al viento en los trigales.
Atrevido, procaz, siempre curioso,
juegas a ver mis interioridades
arrancándome la ropa, igual
que se busca bajo un estuche verde
el color que encierra en su interior
un capullo de amapola.
De nuevo, me tomas, me deshojas
y abandonas.

miércoles, julio 06, 2011

TE EXTRAÑO

Te extraño en mi noche
de luna seca, callada,
y en el volcán de lava
que está prendido bajo mi cama:
sábanas viejas,
colchón azul desteñido,
almohada blanda.

Te extraño en la música sorda
de una guitarra muda, callada,
y en el grito angustioso
que está colgado del vuelo, bajo mi falda:
tela de lino,
algodón azul desvaído,
camisa blanca.

Te extraño siempre
sin haberte oído, callada,
y más todavía, en el silencio
que asoma por la ventana, bajo mi casa:
gozne oxidado,
antepecho hundido,
luminaria ardiente.

Te extraño igual
que extraña el agua del río
la luz del sol
al discurrir bajo el puente,
igual que el trozo de hielo
extraña el hierro candente.

martes, julio 05, 2011

ASÍ NO ARREGLAS NADA

Así no arreglas nada,
desbarate, disparate…
disparas dardos de fuego,
apuntas al aire sin tino
lo mismo que un pobre ciego
caza gallinas cojas,
empuñando un algodón
en vez de una carabina.
Más que juego,
lo tuyo ya es desatino,
es echarle mal de ojo
a una esfinge sin retina,
es arrancarle el tiempo
a un almanaque sin hojas,
es mendrugo de pan
en mi boca, es…
de tu beso, un rebojo.
Tu mofa a mí es devaneo,
descamino, un esperpento,
una burla a la razón,
un error, un dislate,
un desbarro, un desacierto,
un atropello en toda regla
al corazón que en ti fía,
un desvarío ¡qué aberración…!
tu analepsia y mi agonía,
si lo mío es valimiento
lo tuyo es labilidad,
es legendaria atonía,
y lo de ella… eso es vulgaridad
frente a mi digna presencia
y este orgullo que no postra
mis rodillas ante Dios
ni ante los hombres,
por amar con locura,
para apelar, con cordura,
a aquellos que no me aman
o simplemente me ignoran,
unas migas de cariño regaladas,
eso sí… con hipócrita mesura.

domingo, julio 03, 2011

EL TIEMPO

El tiempo es ave voladora que escapa entre mis manos,
es ese naipe que se resiste a jugar a mi favor,
es el amigo natural de mi enemigo,
es el amante sorprendido que salta cada día a través de mi balcón.
Surcar el tiempo es atravesar un mar de dudas
en un barco pirata llamado Libertad,
cuyo destino final es el puerto que desvela mi triste realidad.
Luchar contra Cronos es ser David contra Goliat,
es hacer de gladiador en un circo romano
contra más de mil relojes ávidos de sangre, con un hambre feroz.
Ir a favor del tiempo es dejarse seducir por un charlatán de feria,
sabiendo que, más pronto que tarde,
intentará timarnos con una patata partida a la mitad.
Sentarse a ver pasar el tiempo es, a veces,
ser voyeur a través de una ventana cubierta de barrotes
en el módulo de acero de una gran prisión.
Esperar que pase el tiempo para dar salida a los problemas,
es tanto como aguardar aburrido y resignado
ante la fila de una procesión.
Pensar que el tiempo todo lo cura es aceptar
que las uvas colgadas de una viga pierden brillo y se hacen pasas,
es comulgar con ruedas de molino,
es convertir el agua en vino,
es humillarse y ceder ante la prisa,
es aceptar la vejez con una mueca tonta parecida a una sonrisa,
es creernos inmortales con la mirada puesta en otra oportunidad,
es esperar ante el buzón esa carta de amor que nunca llega,
es buscar ansioso, bajo el árbol, el regalo de un Gaspar en huelga,
imbuido de promesas de mejoras salariales por una patronal.
Pensar que el tiempo todo lo puede es darle poder
ilimitado a un niño, a un tirano o un dictador,
es apostar por vivir inmerso en un cuento de hadas,
es tirar la toalla tras el primer asalto,
es la mentira piadosa que se dice a un terminal,
es… la boutade más grande que se ha dicho jamás.

sábado, julio 02, 2011

ESAS MASAS...

¿Qué fue primero, el huevo o la gallina? ¿Quién surgió primero, el líder o las masas?
De las masas congregadas, incluso dispersas, puede nacer un líder.
A un líder congregado, nunca disperso, se le pueden adherir las masas, luego… argumentando, argumentando…



Masas más líder, o líder más masas= proyecto
Líder sin masas= posibilidad de proyecto.
Masas sin líder= utopía

Lástima que el tiempo me pille cambiando pañales, tendiendo coladas y amasando hamburguesas, porque con esta labia y este carisma que la naturaleza me ha dado, vive Dios que ya podían echarse a temblar los que mandan y los que piensan mandar más tarde, que de las otras “masas”… ya me ocuparía yo, ya…

viernes, julio 01, 2011

¡¡Dios existe y arremete contra la SGAE!!

http://www.antena3.com/noticias/
¡¡Dios existe y arremete contra la SGAE!! Jajajaja…De momento hay que considerar la presunción de inocencia, aunque, para inocentes, los humildes dueños de locales, bares, peluquerías, restaurantes, gimnasios, pequeños o grandes comercios, da igual… que se han visto atracados a mano armada por esos facinerosos recaudadores de la SGAE, a cuenta de tener ¡una radio! sonando con música en su local, y considerando dicho artilugio, como si de un artefacto terrorista se tratase, estos viéronse extorsionados y vilipendiados, cual delincuentes, hasta hacer efectivo el pago de unas tasas impuestas, con unos modos más propios de la Gestapo que de unos pundonorosos y esforzados protectores, vigilantes de la propiedad del intelecto. Lo siento, siento si parece que me alegro –jejejeje- pero esto no es lo que parece, lo mismo que eso de la SGAE tampoco es lo que parece –jejeejeje…-, es más, estoy tan afligida por la noticia de la detención de Teddy Bautista, que me voy a tomar ahora mismo una caña a su salud, deseando para él y sus secuaces, lo mismo que ellos han deseado a esos sumisos y abnegados consumidores de la cultura amén de contribuyentes, pero eso sí… siempre multiplicado por mil, claro está –jejeejejee- (entre nosotros… ¡¡que les den por culo…!!)