EL CALAMAR
Un
solitario calamar, apoyado sobre un bastón para ayudar a sostener sus patas
arqueadas por el peso, miraba desde la orilla del mar a un hombre que faenaba
encima de una roca con una cesta llena de peces recién pescados. Algunos de
ellos aún se resistían a morir asfixiados fuera del agua y hacían cabriolas en
el aire brincando por encima de la cesta.
El
tipo se empeñaba en limpiarles hundiendo un cuchillo en sus panzas y sacándoles
las agallas y las tripas. Luego les iba echando en un cubo con agua teñida de
rojo, mezclada con sangre.
El
calamar, embutido en unos exiguos pantalones de loneta, tipo chinos, balanceaba
su peso de una pierna a la otra y de ambas al bastón. Además, arrugaba la nariz con un claro gesto
indicativo de repugnancia.
-¿Por
qué hace eso?- Le preguntó.
-¿El
qué?
-Abrirles
en canal y sacarles las tripas.
-Nos
ha jodío… para no ensuciarle la cocina a
la parienta y que estén bien limpios cuando les haga a la plancha.
-Yo
me los como tal cual, con tripas y todo, es más… los prefiero cuando aún se
mueven, están más frescos- respondió el
animal relamiéndose de placer.
-Va
en gustos, claro- dijo el pescador. Y el gesto de repugnancia que antes
mostraba el calamar, ahora lo llevaba el pescador pintado en su rostro, antes
inexpresivo igual que una máscara veneciana.
De
improviso el cefalópodo se remangó una pernera del pantalón, estiró uno de sus
tentáculos y tomó un pececillo.
Dicho
y hecho le hizo una demostración in situ.
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