Momentos previos a la actuación de Poeta Bululú en Territorio ARTLanza, Quintanilla del Agua (Burgos)

Domingo 27 de julio a las 22h, Hoy voy a dar la talla

Más imágenes de nuestra actuación en el Eclipse (Sainetes de cuarto y mitad)

Éstas son de Fernando Sánchez Carnicero

En pleno Eclipse (actuación día 23 de julio en la terraza)

Ellos -el público- dicen que se lo pasaron bien ayer tarde en la terraza del CAFÉ Eclipse, pero nosotros lo pasamos aún mejor contando con su compañía y amistad. Una vez más Miguel Asensio ha logrado reunir en un espacio -el suyo- a un buen puñado de artistas, y luego a los otros, a los que están más cuerdos aunque no se digan artistas, guste o no guste o le pese a quien le pese. Sólo personas con verdadera pasión por la cultura y el arte, siguen ahí, impertérritos y apostando por ello, aunque a veces pinten bastos más que oros, y uno de ellos es Asensio. Tal vez por eso, aunque algo de culpa tuviésemos los "bululuses", se llenó del todo la terraza -hubo que añadir sillas-, y estuvimos tan a gustito al lado de escritores como Javier Rey de Sola, Kinta Exencia, Violeta Martínez... pintores como Juan Carlos Velasco del Barrio, Fernando Sánchez Carnicero, Miguel Santos... músicos y cantantes como Begoña Alejo Jazzbac, Tulani Silva Nascimento, Nuria Martinez Lloreda, Carlos Blanco, cronistas gráficos como Pedro San José Sanjuán, Merche M. Bejarano, Amador Alonso Simon, tertulianos psicólogos como Nieves Andrés Ramírez, amigos como César, Esperanza Vallejo de la Cruz, Carmen Vicente Toribio y Javier, más, más... que, o no recuerdo ahora mismo, o desconozco sus nombres, pero daos todos por reconocidos y agradecidos. Muchas gracias!!

Imágenes amablemente cedidas por Estudio Fotográfico Pedro San José, Merche M. Bejarano y Amador Alonso

El Blues en El Espacio Cultural La Victoria, Sala Samotracia

Muchos carteles distintos han adornado al Blues en Rojo Pasión desde que nació hace año y medio, y varios han sido los reconocimientos que le han acompañado en su andadura, aunque sea una andadura difícil por lo que contiene de poesía, ya sabemos que la lírica es terreno árido a la hora de sembrar bolos en él... pero el blues no muere, ni la poesía, por eso este domingo estará más vivo que nunca en el Espacio Cultural La Victoria - Sala Samotracia de Madrid, a las 21h. Por eso también estará en agosto -día 25- en la entrega de Premios de Poesía que se celebra, como cada año, en el teatro de Renedo de Esgueva. El Blues... es para POETA BULULÚ-Asociación Cultural una pieza fetiche en su repertorio, creemos que representa nuestra cara más elegante... por eso estaremos allá donde nos lo soliciten.  ¿Carteles...?¿Muchos...? Pues eso... que los Bululú somos muy creativos y no nos conformamos con menos.

PÉSAME TIERRA

Pésame tierra, pesa la vida
que roza y teje mi herida.
Mar de luces que me lleva,
mal de amores que ilumina,
luz de cruces en la esquina
y música clandestina
en un desván.
Tú y yo a solas,
cuerpo a cuerpo,
por fin… ya era hora
de amarnos con gula
justo antes de morir
y poco después de nacer a la vida.
Un músico ciego
que apenas sabe escribir,
interpreta a la trompeta con sordina
un blues triste que llora penas,
penas de amores fugaces
como truenos de colores,
como  colas de cometas diamantinas.
Bésame, besa mi herida
que es tu herida,
la que teje y da sentido a mi vida.
Mal de cruces que me llora,
mar de amores que me llueve,
haz de luces que ilumina
a un músico que no ve
y apenas sabe escribir,
a trompeta y con sordina,
un blues triste que llora rosas de espinas,
y los dos, muertos de amor a la vez
devoramos con gula la vida,
que sólo vale lo de hoy,
lo de mañana se mece 
en un columpio de papel
sujeto por telarañas, 
y lo de ayer,
que parece que perece,
se viene al mar con nosotros
y con la espuma enloquece
pero no desaparece, 
que mientras el mal se llore,
el mar del verano llueve,
y el blues triste de un ciego
en un desván prohibido,
a ti y a mí nos conmueve.

SÓLO DOS PALABRAS

Sólo dos palabras,

una breve frase,

apenas un dicho,

un dictado visceral:

el corazón silencia

y dice calladamente

lo que siempre siente

a gritos, y expresa

con vehemente mutismo,

no queriendo molestar,

otro poco de lo mismo,

más dolor, tristeza, pena,

alegría, celos, llanto,

recuerdos, de eso hace tanto

y parece que fue ayer…

Dos palabras inocuas,

asesinas, lacerantes,

profundas, gastadas,

son de ahora, son de antes,

son simples,

pueden ser vanas

si se llenan con la nada,

pueden ser graves

si se llenan de cariño

y de amores complicados:

tú eres verano, yo enero,

tu eres el aire que agita

toda mi tierra y mi fuego

sé que no debo…

sé que en alguna parte

que no es tuya,

que no es mía,

esto nuestro está mal visto,

por eso guardo silencio

y no hablo con nadie,

me aguanto las emociones,

las contengo hasta que estallo

un buen día, y de pronto…

me muerdo el labio,

respiro,

cierro los ojos, me lanzo

y le digo al viento

lo que siento:

dos palabras,

un dictado visceral,

así de fácil,

te quiero.

Dimos la talla en la Casa Zorrilla

...o eso dijeron. Estuvimos muy a gusto la noche del 11 de julio, 2014, en su Jardín Romántico. Un público fiel, incondicional y entregado, como siempre, en un entorno tan especial como es el de dicho jardín, logró con sus risas y aplausos que surgiese la magia... ¡y dimos la talla! Un placer y nuestra gratitud al Ayuntamiento, Concejalía de Cultura y Responsables de la Casa y Programadora, Paz Altés y Ángela Hernández.

¡¡VALOR!!

Tardé en decidirme, había probado tantas veces de tantas formas diferentes, y siempre habían fallado todas… pero esa tarde estaba decidida más que nunca a volar, a abandonarme a mis sueños y, por fin, a ser libre.
El asunto no era sencillo, de hecho mis anteriores fallos así lo corroboraban, de momento me dije, “empezamos mal”. La puerta de la ventana se resistía a dejarse abrir en pompa, es como si ambas hojas estuviesen firmemente soldadas o pegadas con un potente adhesivo. Me cagué en mis muertos más frescos y en los de la ventana, bueno, en casi todos, siempre hay alguno que merece un mayor respeto, y, tirando del pomo con fuerza, logré abrir de par en par mi viaje a un incierto futuro, no diré lleno de ilusiones, porque cuando uno se intenta suicidar carece de la más mínima ilusión, pero sí impregnado de ese halo invisible de esperanza que envuelve cualquier propuesta de vida que no sea un tedioso y agobiante más de lo mismo. El segundo escollo que tuve que salvar fue un agudo dolor que se me puso a la altura de la cadera cuando alcé la patita para saltar al vacío, es entonces cuando pensé “además de puteada, estoy mayor, muy mayor”. Pero me sobrepuse al dolor como sólo un desgraciado y condenado a muerte sabe hacerlo, y, triunfante, me encaramé en el alféizar para arrojarme al vacío.
Tercer escollo: no había vacío, por raro que parezca no había vacío, damas y caballeros, de hecho sólo hay vacío cuando uno limpia los cristales de una ventana y resbala de manera accidental, en este caso la calle estaba petada de gente que miraba en dirección a mi fachada,  esperando a que asomara, ansiosos por aplaudir, vitorearme y lanzarme besos, flores y productos típicos de la región.
Me sentí ridícula y disimulé, como pude, camuflando de algún modo mis reales tentativas de suicidio. Posé para los medios y hasta compuse posturitas a lo Marilyn Monroe: morritos, caída de párpados, la patita flexionada –eso sí, me apoyé en la cadera buena no fuese a ser que…-… en fin, me dejé querer, homenajear, y me permití ser feliz durante unos instantes, justo los que duró la confusión, ya que en realidad los que ocupaban el “vacío” esperaban a una famosa estrella del pop de nombre virginal, una tal Madonna…

RASTRO

Rastro, te sigo

huella en asfalto,

gris de armonía,

oscuridad sublime

de tu mirada,

la que  acaricia

mi encrucijada,

mirada efímera,

mirada mía.

Persigo en mi locura

tu pie sobre tierra

fresca y húmeda.

Devenir tan esperado

sin sufrir,

tarde de agosto,

tormenta de estío

sin lluvia ni abril.

Laxo es el tiempo

de espera

cubierto de amor

y calima,

duro el otoño

que cubre con hojas

de calendario

el suelo de un parque,

noche de octubre,

viento del norte

sin árbol ni luna.

No hay quien soporte

el silencio

que un día dejaste

sobre el teclado

de un piano mudo,

luz que agoniza,

poeta borracho,

no hay más bebida

ni cera que arda

en el candelabro,

te busco en la alfombra,

caído en el suelo,

me agacho

y la partitura

que me has diseñado

apenas te nombra,

pero yo la beso

y luego me marcho,

dejando el sonido

de mis pisadas

guardado en un cofre

como un relicario,

para que recuerdes,

por si has olvidado,

el garbo que luce

mi breve zancada,

mi olor afrutado

mi triste mirada,

siempre enamorada.

Insomnio

Entonces la noche cayó sobre mí igual que una pesada losa, aplastándome, hiriéndome, matándome, ¡peor aún…! fagocitándome y más tarde regurgitándome a los sueños como sólo ella, amante luctuosa de ojos níveos, sabe hacer; y así, dejándome perdida bajo las sábanas, confusa, burlada, atormentada, ¡peor aún…! despierta y a solas con este insomnio pertinaz que socava mis cimientos, esperar la llegada del día, amante albino de ojos candentes, desnuda sobre las sábanas, somnolienta, encerrada en un bucle, laxa, cansada de no dormir, pero feliz de reencontrarme con el sol y reconciliarme con la vida.