Ya roza el frío de octubre mi cara,
la separada piel de la tarde alejada.
Ya roza el gris de la estación incierta
y el amarillo de la luz de una farola,
esa luz cutre y escasa con la mirada muerta.
Ya clava su aguijón el viento
sobre el dorso de mi mano,
y deteriora mi piel otro año más,
como el pasado, como el que viene,
siempre en invierno, igual que antaño.
Mis nudillos se funden con el fondo de mi bolsillo,
protegidos del arisco que desportilla mi juventud,
lo mismo que el tiempo, inclemente,
desportilla el brillo de la loza de mi vajilla.
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