viernes, diciembre 31, 2010

CALENDARIO 2011

calendario 2011


Aquí dejo un calendario personalizado, sin días ni meses ni semanas, para que cada cual distribuya su tiempo como mejor le parezca, dando saltos hacia adelante o hacia atrás, de derecha a izquierda, de perfil o de frente.

¡¡FELIZ 2011!!

jueves, diciembre 30, 2010

DECÁLOGO LOCO



1- Te querré siempre, a pesar de cualquier cosa.
2- Prometo cambiar de color tus días grises, a naranja.
3- Velaré tus sueños para que se cumplan, y si no lo hacen, se van a enterar… empezaré a soñarlos yo.
4- No intentaré cambiarte: ni tus manías, ni tus pasos ni tus aficiones. Potenciaré tu bueno, maquillaré tu malo, conservaré tus virtudes entre hielo para que no se amustien, pondremos tus defectos al sereno, para que se oreen un poco.
5- Incrementaré el capital de amor que deposité en su día a plazo fijo, al final, aunque el interés sea escaso… si el plazo es bueno y dura eternamente, acaba uno ganando.
6- Seré el flexo que te alumbre desde tu mesilla.
7- Pienso ser la espuma de tu gel, para llenarte de burbujas y hacerte cosquillas en esas zonas que sólo la ducha, tú y tus circunstancias sabéis.
8- Seré el mal poema de amor que mortifique tus sentidos cada día.
9- Te escucharé siempre, es decir, cuando logres que yo calle.
10- Te hablaré de mí y no de nadie, recuperaré la locura ahora que he perdido la cordura, te mataré a besos para reanimarte con abrazos. Y eso.

martes, diciembre 28, 2010

SER O NO SER (soneto)


Ser o no ser, ahí está la cuestión:
parece que soy, que muevo y que tengo,
parece que estoy lejano y mantengo
a raya mi ego en tu imaginación.

Ser o no ser, engañar con pasión,
cuando tú me miras mi ocio entretengo,
con la voz que me inspiras te retengo
liando poemas sin más dilación.

Fingir presencias ocultas en lodo,
simular ser otro tras los cristales,
vender por saldo la nada y el todo
que va vigilando mis ventanales,
seguir en la brecha codo con codo
y amarnos con fuerza, como animales.

domingo, diciembre 26, 2010

DÍAS RAROS



A veces uno deambula por la calle sin salir de casa y le ocurren cosas de lo más curiosas… Sin ir más lejos, el otro día mis pasos se encaminaron hacia ese mágico lugar dispensador de músicas raras, sí… justo ése, el que estás pensando, el que está bajo los soportales y frente al museo. Cuando atravesaba por la calle H, justo ésa… la que estás pensando, percibí un extraño sonido, como un quejido que salía de dentro de un contenedor de basura. No es que yo sea muy dada a escuchar lo que me cuentan los contenedores, pero me pareció que podía tratarse del gemido de un bebé o un gatito, y no dudé en levantar la tapa del siniestro cacharro. Así, a bote pronto, más semejaba aquello un arcón congelador que un contenedor de basura, pues la vaharada de frío que me dio en plena cara, hizo que me frotase la nariz enérgicamente so pena de quedárseme ésta congelada. Era un frío húmedo, lo que es un frío de cámara frigorífica. Aparte de bolsas de basura y restos de comida, no había ser vivo alguno, y lo único que llamó mi atención fue una cabeza de maniquí parlante. Era ella la que gemía o… se quejaba, no sé exactamente qué hacía. Estaba tocada con una capucha de piel de leopardo, parecía muy distinguida, la verdad. Me quedé sorprendida, aunque tampoco demasiado, una ya ha visto tanto… pero le presté atención y vi que el frío emanaba del interior de esa cosa, de la dichosa cabeza, pues a medida que expulsaba aire con sus palabras, en lugar de vaho caliente, lo que exhalaba era un aliento sepulcral, gélido.

-¿Qué te ocurre, por qué lloras?- Pregunté

-No es para menos, aquí donde me ves, en este contenedor, soy lo que parezco, una mierda, pero antes de ser basura fui la auténtica y genuina reina de las sombras, que lo sepas, ocurre que en cuanto me di la vuelta un día, un tipo me desposeyó de mi título, sustituyéndome por una palurda, una de esas jennys vulgares y ordinarias, figúrate…- respondió.

-Ah, pues no hay color… donde esté tu prestancia… qué ingrato… - Mentí descaradamente, buscando su consuelo.

-¿Quién es él? ¿En qué lugar se enamoró de ti? ¿A qué dedica el tiempo libre…?- Pregunté sin demasiado interés, nada más que por cumplir.

-Es un ladrón que me ha robado todo- respondió la decapitada.

-Mujer, dame algún dato más, así no sé si podré ayudarte mucho, ladrones hay tantos… más aún en estas fechas del Corpus…-

-Estamos en Navidad, bonita- terció ella rápidamente, me pareció algo molesta -el tipo ése… luce una corbata muy larga, superlativa, la va arrastrando, y prendida de ella lleva todas sus miserias, sus tristezas, sus nostalgias y recuerdos, pero por más que hace no se la puede arrancar del cuello, es como un castigo o algo así, ah… también lleva una chistera-

-Ya, pues con esa descripción no creo que se me despinte si le veo… no te preocupes, chatina, que si llego a encontrármelo por ahí, le daré su merecido-

Cerré la tapa del arcón y proseguí mi camino, nunca he sido amiga de inmiscuirme en los asuntos amorosos de nadie y mucho menos en los de ciertas maniquíes congeladas. Además, tengo mis propios problemas como para andar compadeciéndome de cabezas plañideras. El camión de la basura, inmisericorde, en breve vendría a realizar su tarea diaria y con ello se acabarían todas sus penas, eso es lo que pensé.
Llegué a la tienda de música, el vendedor estaba dentro, en un reservado que tiene al fondo del local, siempre anda por allí, revolviendo entre papeles. Al oír la puerta, salió a mi encuentro, afable y sonriente, con ese aire de loco que le acompaña por doquier: el cabello largo y suelto, guedejas rizadas y cubiertas de canas, unas antiparras sobre la punta de la nariz y unos vaqueros tan raídos y desgastados como el sillón de brazos que invariablemente me ofrece para que me siente. En la tienda no hay mostrador, esa función la suple una mesa grande de escritorio, parecida a esas mesas que hay en los antiguos despachos de abogados o notarios; también está cubierta de papeles, facturas y carátulas de discos. Al lado hay un pequeño aparato de música, muy corriente, lo que ya no es tan corriente es la salida… los altavoces que tiene esa tienda son impresionantes, capaces de venderle a uno el peor disco del mundo, la cuestión es que allí suena todo tan bien… Mastropiero busca y rebusca en sus estanterías, además de lo que le he solicitado, me busca sucedáneos de ese mismo estilo que también puedan interesarme; lo sabe todo de todos, conoce cualquier dato de cantantes, músicos, discográficas, en particular de jazz y música clásica, después retira el celofán de cada uno de esos discos y los pone con calma para probarlos, él nunca tiene prisa por vender, claro que tampoco tiene gente; diríase que lo que le gusta del comercio no es la venta en si, si no que prefiere escuchar un tema y otro, descubrir y probar cosas distintas, paladear la música con esa gula insaciable que parece tener… Me ruega que me siente al otro lado de la mesa despacho, en el sillón raído que muestra su espuma con descaro, como si me sacara la lengua; él hace lo propio en su butaca director. Un perro pequeño, un yorkshire que no pesará ni un kilo, gimoteaba desde el reservado del fondo. Me asomé, era Pepe, su mascota. El fulano estaba enfundado en un abrigo de cuadros escoceses y al parecer lloraba por estar atado, él no quería, claro…
Le hice un gesto de lo más mesurado a Mastropiero… ¿puedo? No esperé respuesta, entré en el cuartito-oficina dispuesta a consolar a Pepe. El animal me cubrió de lametazos y carantoñas, y después me dijo al oído:

-Sácame de aquí, quiero ir a la calle, me meo como una burra…-

-No puedo hacer eso, sólo soy una clienta- Respondí, bajando mucho la voz.

-Eso dicen todos- Gruñó con fastidio.

-Bueno… es que ellos también serán clientes- le dije un tanto apesadumbrada por no poder ayudarle.

Pagué religiosamente y me largué de allí muy ufana con mi nueva tanda de temas de jazz melódico. Me resultó curioso pensar, de regreso a casa, que no había podido ayudar a ninguno, ni a la maniquí ni a Pepe. Y me entró cierta aprensión, una especie de reconcomio que no se me sosiega en el cuerpo, como diría el Sabio… ¿me estaré volviendo tan dura como el pedernal…?
La vida es difícil y mi viejo no comparte mi devoción por el jazz, él se quedó en la Madrecita María del Carmen de Manolo Escobar; no obstante le he sorprendido alguna vez imitando la trompeta de Miles Davis mientras se sacaba la dentadura postiza y la guardaba en el bolsillo superior de la camisa, seguramente para que ésta no saliera despedida de su boca al soplar con cierta energía. No suena lo mismo, yo sigo prefiriendo la trompeta de Miles Davis. Serán manías. Pero entiendo a mi viejo: con dentadura postiza es más fácil interpretar a Manolo Escobar que a Miles Davis o a John Coltrane.
Lo tengo decidido, lo que mejor le va a la misantropía –y no digamos a la poesía- es un buen haiku, así que a partir de enero, para simplificar, me matricularé en un curso de haikus. Ya está decidido.
Lester Young & Teddy Wilson - All of Me

sábado, diciembre 25, 2010

VARÓN




Varón, árbol de tallo juncal,
pura fibra musculada
que enlaza mi talle con fuerza
y con pasión animal.

Doblegándome,
crujes y cimbreas mi tallo
con tal lujo de detalles,
que quiebras igual que caña
mi columna vertebral.

Varón, sacude mi vientre con furia
y acomete mis entrañas
con maña pero sin saña,
bajo un brillo azul de luna
en una sábana blanca,
la tuya, llena de exvotos,
salpicada de crisálidas,
experta en poses de loto
y en maniquíes escuálidas,
anda, hazme sitio en tu laguna
y silénciame si alboroto
cuando te llore de gozo,
ardiente y emocionada,
aferrada a los barrotes de tu cuna,
en una batalla campal

jueves, diciembre 23, 2010

POETOGRAFÍAS en La Buhardilla


En breve, a partir del día 25 de diciembre hasta... que el cuerpo aguante, nueva colección de imágenes, como siempre el debut será en La Buhardilla, pero a partir de año nuevo y hasta finales de junio hay varios sitios comprometidos, distintos, todos interesantes.


Una musiquilla para animar la velada... Paloma Berganza y "Le valse a mille temps" a ver quién es el guapo que la sigue...

http://www.goear.com/listen/cdeef7f/le-valse-a-mille-temps-paloma-berganza



miércoles, diciembre 22, 2010

AÚN ME FALTA UNA PIEZA

Aún me falta una pieza,
una,
para completar tu puzzle,
el día que la consiga,
si la encajo,
podré decir con orgullo,
sin dolor, ni cobardía,
que no somos tan distintos:
tú no serás tan bueno,
yo no seré tan mía,
los dos seremos historia,
escoria, humo,
pasto de voraces llamas,
un objeto olvidado en un cajón,
una herida en las entrañas,
una grieta en la pared,
la tela del mantel deshilachada,
una madrugada fría desde el tren,
un desconocido en red,
una fotografía,
un libreto sin papel,
un tomo de filosofía.
.
Mishka Adams - God Bless The Child

martes, diciembre 21, 2010

EN ROSA



Fresca, joven es la rosa.
Prisionera en tus espinas,
rejuela de tallos tiernos
son tus brazos los que encierran
mis ansias que contaminan.
Espumas erizadas
en pétalos diminutos,
y el palpitar de tus labios
en mi boca se diluye
en el silencio, en un minuto.
Rosa de Alejandría,
zarzarrosa trenzada:
escaramujo un día,
mosqueta en una semana
y casi seis años de abrojo.
Larva en la primavera,
flor completa en el estío,
en el otoño,
deshojada, medio muerta,
se torna espectro de alambre
una vez llegado el frío.
Amores son como rosas
con espinas,
enlazadas por nudos verdes,
siendo recién brotadas
en el verano candente.
Y en septiembre,
las flores son piruletas
sin fragancia, que se pisan
y se aplastan.
Amores para el recuerdo,
pálida tonalidad,
como el fantasma del hambre
una vez llegado el frío.
Caen las primeras lluvias,
caen las hojas,
caen las vendas de los ojos
y blandos copos de nieve,
las rosas, ahorcadas en los rosales,
como suicidas amores,
sucumben al desafío.

lunes, diciembre 20, 2010

EN NARANJA



Verbo contenido,
acedo pensamiento,
dulce es la mirada,
grato es el sentido,
más que de limón,
de bergamota.
Transparente piel
que nos divide,
tastana impermeable
de ti, de mí,
cámara indeleble
que separa un par de almas,
y el corazón,
pulpa hecha bagazo
a causa del dolor,
por exprimido y desgajado
de tanto haber sufrido
y tanto haber llorado,
se torna lima acidulada.
Piropo en tu boca
y beso en mi cara,
tu escasa palabra,
breve y mesurada,
cuando me dedica
su zumo y su aroma,
aunque sea mentira
y ejerza de trápala
acre y amarilla,
no es naranja seca
para mis sentidos,
no es naranja amarga…
dulce mandarina,
eres casi clementina.

¡El maestro SATIE! "Gnossienne Nº 4"

domingo, diciembre 19, 2010

"MAJARETEANDO" EN BREVE...


....
[...]... ¡Vaya un poeta!
Que no permite que la flor que él imagina
escape de una maceta,
ni soporta que el hilo
sea largo y llegue lejos,
me refiero al que sostiene su cometa,
no entiende que los versos
somos libres y volamos
más allá de su planeta…
Por eso, sin dilación,
me he escapado de la cárcel de su libro
con un escaso equipaje,
un maletín de viaje
donde guardo las palabras
que él me dio,
el sonido silencioso de su voz
y el arte que le inspiró... [...]

Y el maná-maná

sábado, diciembre 18, 2010

ARQUITECTURA



Añoro tus curvas, tus rectas,
la línea de tu espalda y cada ángulo de tu cara.
Extraño los recovecos de tu cuerpo aún ignorados
aunque siempre, siempre, sospechados.
Echo de menos cada sinuosidad,
cada accidente y cada protuberancia de tu anatomía.
Evoco los planos de tu personal diseño,
conozco tus instalaciones paso a paso
y he trazado con mis dedos en el aire
todas tus estructuras, tu forjado.
He amasado con mis manos la argamasa
que moldea y que da forma a tu figura,
y en mis delirios he creído levantar tu edificio
para después alojarme en él como una ocupa.
He querido hacer real mi mundo onírico
aceptando sin ambages tu proyecto de obras,
pero mis circunstancias rubrican que,
donde yo soñé aplicado a ti el concepto arquitectura,
sólo existe la tristeza vacía de un solar.



Cuando recito este poema, siempre me acompaña Oscar Peterson con su inefable Georgia on my mind, precioso tema.... http://www.youtube.com/watch?v=6tY_RE7tWzM



viernes, diciembre 17, 2010

EN NEGRO



Fuliginoso hado,
me persigues y sacias
tu gula desatada,
oscuro devenir
te apropias de mi estrella,
calima denegrida
te ciernes sobre mí desde la cuna
y ejecutas tu sentencia atrabiliaria
hasta en la cama.
Turbio presagio,
pozo sin fondo,
singular es mi sino
y donde pongo el ojo
ya no cabe ni una bala.
Reveses del azar,
magnífica palabra,
en mi caso, emponzoñada,
atramento del destino
que me habla enloquecido
y ensombrece mi camino.
Negro es tu afán, me dice,
y la triste y luctuosa sonochada
tizna de luto
la tela de mi almohada.
.
Etta James - At Last


jueves, diciembre 16, 2010

EN BLANCO




Albura fría de la nieve
es gesto tuyo.
Bajo una manta gélida
mi cuerpo blando y viejo, yace:
tu pétreo corazón
apenas se conmueve.
Noches blancas,
insomnes serenatas
de albinas pesadillas,
dúctil colchón asexuado
sin fluidos destilados,
cámara triste,
jergón de moribundo,
silencio disuasorio
y, en el tejado, álfica la luna
interpreta un miserere
con voz queda y callada,
el suave terciopelo
entona con sordina.
Armiñado reflejo en mi ventana,
las horas pasan…
la noche está conmigo.
En blanco.
.
Ella Fitzgerald - Night And Day

miércoles, diciembre 15, 2010

SONRÍA, POR FAVOR



Me piden que sonría… el fotógrafo, el psiquiatra, el reverendo, el maestro, hasta el cartero… todos dicen que sonría, como si fuese tan fácil, es más, aseguran que la tengo muy bonita…
¿Qué hace falta para sonreír? Pintar una línea curva sobre la boca ¿no? A ser posible con la parte convexa apuntando hacia el mentón, lo contrario no es una sonrisa, es como estar triste. Ya… por supuesto, la línea ha de ser horizontal, la sonrisa de trazado vertical se da en otro tipo de bocas que no vienen ahora al caso, aunque también ellas debieran tener un buen motivo para sonreír, al menos, tener un motivo… y es que hay bocas verticales que no han llegado a conocer una sola razón para la risa.
Quienes han padecido el infortunio de conocer mi sonrisa vertical -pocos, la verdad, para qué nos vamos a engañar…-, también dicen que es muy bonita. Naturalmente, entre esos desafortunados no se encuentra el fotógrafo, ni el psiquiatra, ni el reverendo, ni el maestro, ninguno, salvo el cartero y eso por razones obvias… de lo contrario ya habrían perdido la cabeza, y a estas horas andarían como locos buscándola por cualquier sitio en vez de solicitar más sonrisas de éstas mías.
Por supuesto, siempre el “por supuesto” vaya delante, mi forma de explicar el mecanismo de la sonrisa es de lo más prosaico y naïf, pues hacerlo a través de otros mecanismos más científicos –por lo visto intervienen en ello no sé cuántos músculos faciales-, es asunto que corresponde a gente más erudita y sesuda que yo.
Lo que ya no está tan claro, al menos para mí, es que sonreír sólo sea una cosa muscular o cuestión de ponerle a mi cara una raya convexa, digo yo que puestos a poner… que me pongan una raya o que me pongan con un beso…
Línea cóncavo-convexa, líneas rectas, rictus… hoy no sonrío y tengo cara de póquer porque, póquer es a cartas, lo que raya es a sonrisa, sólo un juego de azares y de estrategias donde pierdes la camisa… ¡vamos… de prisa!



Stacey Kent - So Nice

martes, diciembre 14, 2010

CALL MI IRRESPONSABLE

SONETO
Vacío de mí, soy campo baldío,
un estorbo que incordia en tu camino,
fui principio, medio, ahora termino
glosando como inútil mi albedrío.

Alema de amor, parco regadío
que no apagas mi corazón felino,
niégame a mí en tu cuchitril divino,
dame tu yo cual jarique tardío.

Aquí, ahora, sin pausa aunque sin prisa,
me empeño y alimento tu extrañeza
con esta condición de poetisa
que me invita, con gran delicadeza,
a borrar de mi cara la sonrisa
y pintar para siempre la tristeza.



MICHAEL BUBLE (CALL ME IRRESPONSABLE)

http://www.goear.com/listen/d38a4dd/call-me-irresponsable-michael-buble

domingo, diciembre 12, 2010

PARTO


En un vientre hueco y en víscera abierta,
manantial de vida, luz y colores
se descubre entre gritos y dolores
a medida que se acerca a la puerta.

Engendro literario de mi huerta,
incubado al calor de los amores,
lumbre vívida en cámara de flores,
ilusión de futuro descubierta.

Omotocia alumbrada en plena noche
cual exabrupto en boca de un borracho,
adiós gestado en pelvis de un reproche
es aborto de carta que despacho
intentando poner mi mejor broche
con este soneto que ahora tacho.
.
Y Cher versionando a Gershwin... "Ain't necessarily so"

sábado, diciembre 11, 2010

ES CURIOSO...


Es curioso... parece como si todo este tiempo que llevo paseándome por aquí, dando vueltas encerrada en esta habitación, nunca hubiese habido nada en ella, es decir... percibo este fenómeno de igual modo que debe percibirlo un actor protagonista de una de esas películas de Alfred Hitchcock... ¿recuerdan...? En alguno de esos films intentan volver loco a alguien a través de las percepciones sensoriales que le llegan desde su entorno, de pronto hay elementos que aparecen, de pronto desaparecen, aparecen, desaparecen, así... hasta que la persona en cuestión enloquece. Pues lo mismo me ha ocurrido a mí. Llevaba tanto tiempo creyendo que aquí había alguien más que yo, por el rastro que iba dejando, toda una siembra de elementos, que de pronto descubrir que sólo ha sido una especie de sueño, un espejismo, y que nada de lo que yo veía palpablemente era cierto... que dudo si la locura empieza ahora dentro de mi cabeza o ya estaba instalada hace tiempo. Otra opción es que sí haya habido aquí algún vestigio de presencia humana, pero de un modo tan limpio y aséptico como puede serlo el paso de un cirujano por encima de un campo quirúrgico: bata, mascarilla, calzas, gafas, guantes... o sea, sin dejar huella, sin mácula... nada por aquí nada por allá... ¡eso es! ¡un mago!
Es curioso, la sensación, cuando menos, es inquietante... abro los ojos y el espejismo se ha esfumado, no queda rastro ni huella, todo huele a limpio, las únicas huellas que manchan este sacrosanto lugar son las mías, y tienen toda la pinta de ser los cascos de un caballo... veo la marca de las herraduras impresa en el pavimento, los excrementos son inconfundibles... ahora lo entiendo... me he encarnado en el caballo de Atila, y donde antes existía un jardín frondoso, ahora sólo hay tierra aplastada y llena de mierda, terreno yermo que dirían los poetas. Un caballo... sí... además, loco, un caballo que por su actitud diríase que se ha puesto hasta el culo de si mismo, un caballo perturbado que alucina y ve espejismos en color donde sólo había inocentes imágenes en blanco y negro.
Es curioso...

jueves, diciembre 09, 2010

Majareta ataca de nuevo

LOS AFANES DEL POETA MAJARETA
SINOPSIS


¿Qué ocurre cuando de repente a un poeta se le escapan todos los poemas de un libro que él mismo ha escrito, animados por uno de ellos, el Poema Parnaso, y dejan su libro vacío de contenido, sin rastro de dichos poemas…?

Lo más probable es que el escritor enloquezca ¿no? Pues más o menos es lo que acontece al poeta Majareta cuando advierte que su libro se ha quedado sin hojas, ¡sólo tiene las cubiertas!

El inocente Parnaso se declara insumiso cuando decide averiguar qué se siente al irrumpir en el mundo de los humanos, entiende que para ello es preciso ser libre, y, ni corto ni perezoso, opta por volar, huyendo de entre las páginas de un poemario, acompañado, por si esto fuera poco, del resto de sus colegas.

Lo que ignoran ambos, tanto el furioso poeta como el rebelde poemita, es que se necesitan, ya que uno no es nada sin la ayuda del otro.

martes, diciembre 07, 2010

EL TRASGU


El Trasgu es un duende o gnomo de figura diminuta y simpática, viste blusa de bayeta colorada y gorro del mismo color. Es duende casero, penetra en las casas cuando el fuego está encendido. Normalmente se preocupa de hacer las labores domésticas y trabaja colocando todo en su sitio, pero si está de mal humor, rompe los cacharros, esconde objetos, revuelve la ropa y da voces y gritos espantando al ganado.
Cuando, por sus continuas travesuras, quieren deshacerse de él, y ya que presume de tenerlo todo muy ordenado y limpio (cuando está de buen humor), le extienden por el suelo linaza o mijo y se lo mandan recojer -el Trasgu tiene la mano con un agujero-, también le mandan blanquear la pelleja de un carnero negro, o traer un cesto lleno de agua, cosas imposibles de realizar por él. El Trasgu, picado en su amor propio abandona la casa para no volver.

lunes, diciembre 06, 2010

LLEGADOS A ESTE PUNTO


Llegados a este punto, adopto la firme determinación de dejar de mirarme hacia dentro; visto lo visto es absurdo: por más que uno mira, lo único que ve son faltas y errores, y más faltas, y a falta de faltas, más errores. El auto-escrutinio es interesante, suele ser sinónimo de agudeza, inteligencia… auto-crítica… pero a veces es poco práctico pasarse la vida analizándose uno mismo con la precisión de un biólogo estudiando una célula, o un botánico estudiando una planta. Al final siempre se llega a idénticas conclusiones, al menos en mi caso: hago mucho… ¿pero lo hago bien? Me equivoco, me equivoco… intento remontar y probar otras alternativas, medidas paliativas… siempre me equivoco, me equivoco. Y yo sé de lo que hablo.
Es más rentable –y gratificante- poner distancia entre medias, entre ella-yo y yo, observar lo que hace ella-yo como si no fuese yo y sólo fuese ella, porque a fin de cuentas… ¿qué más me da a mi lo que hagan los demás…? De hecho, me da igual. Mi micromundo se reduce a un puñado de gente que sí me importa, el resto… puedo pasarme las horas muertas contemplando cómo se mueven los demás o en qué dirección lo hacen, que mi ánimo no se ve alterado ni para bien ni para mal salvo que su trayectoria se confunda con la mía y la emborrone. Deduzco por tanto que mi propia observación, la mía, de manera extrínseca, no sé si será más fácil de llevar a cabo que la otra observación, la intrínseca, lo que sí está claro es que será menos dolorosa cuando considere que ella-yo sólo es ella y no yo.
Por lo pronto retomaré el hábito de la lectura, hábito que, procurándome tan buenos momentos, ya tenía en desuso. Hay un libro que me está gustando: Anoche soñé contigo de Gemma Lienas. Pondré distancia entre ella-yo y yo, sólo así seré indulgente con “ella”… ¿indulgente…? ¡¡No!! Seré indiferente, eso es lo que conviene: indiferencia, para obviar sus faltas y no tenerlas ni que disculpar.

sábado, diciembre 04, 2010

¡¡PEDROOOOOOOO....!!!!






Pedro Almodóvar y yo teníamos una cuenta que saldar a medias, es decir, hace algún tiempo, en Madrid, le invité a una consumición en un bar -eso es lo de menos- y el asunto quedó inédito, él no se enteró y no fue por culpa suya ni mía, fueron cosas del destino que, ya se sabe lo que es... uno nace lechón y muere cochino.
Transcurrieron más que meses, creo que fueron años incluso, y yo guardaba el ticket del bar celosamente como único testimonio de aquel infausto -y glorioso- día. Este verano me dio la ventolera -me da pocas veces, pero cuando me da...- y me puse en contacto con su productora, El Deseo. Les transmití mi deseo -el mío... esta vez el mío- de hacerle llegar dicha anécdota al afectado, por lo demás graciosa, a través de una carta, sin más pretensiones. Cuando digo sin más pretensiones, me refiero a que no caí en la vulgaridad de presentarme como actriz que bla, bla, bla... supongo que estos señores estarán hartos de más de lo mismo y tal vez agradecen un soplo de aire fresco por medio de una letras sinceras, no sé... lo que sí sé es que hice mucho hincapié en que lo único que pretendía era que él me creyese, aportando una serie de datos -pues el día que eso ocurrió fue un día bastante señalado para el mundo actoral-, incluso aportando un archivo adjunto con la imagen del ticket de pago y nombre del establecimiento. Muchas veces las cosas no se hacen esperando nada, pasa también en la vida cotidiana, mostramos admiración y adhesión hacia una persona sin que ello tenga que reportarnos necesariamente ningún beneficio. Otra cosa es que este hecho sea bien entendido o no, pero al menos yo lo intenté.
He de decir que la productora, a través de Liliana, la responsable de comunicación, se ha portado conmigo de un modo exquisito, manteniéndome al tanto del seguimiento de la carta -pues yo me desentendí del asunto y no volví a insistir en ello-, y excusando la no respuesta almodovariana por motivos de trabajo, su último rodaje; interesándose por mi dirección postal, en fin... hasta ayer.
En efecto, ayer mismo recibí por correo certificado un paquete en un sobre. El sobre mostraba como membrete el logo de El Deseo, dentro venía un estuche con dos Dvd, Los abrazos rotos y otro más de extras -cómo se rodó... etc.-, y en el propio estuche, una dedicatoria de Almodóvar: Querida Ana maría, muchas gracias por tu invitación. Pedro Almodóvar.
Me hizo mucha ilusión, qué decir... sobre todo porque yo no esperaba nada de tipo material, sólo su respuesta, "ah... sí... ahora recuerdo ese día, efectivamente estuve con Agustín, mi hermano en ese bar, caramba.. qué cosas..."
Un pequeño-gran gesto, por parte de alguien a quien admiramos y tenemos en buena estima, nos puede alegrar el día, cómo no... pienso, pienso... que un artista lo es más, si además de divino es humano.

viernes, diciembre 03, 2010

DESDE ESTA JAULA


Desde esta jaula dorada
diviso el cielo infinito,
veo nubes,
las estrellas, los cometas y la luna
van dando fe de este escrito.
Me asomo al caer la tarde
por la ventana del alma,
y la noche, siempre oscura,
a tientas manda un saludo
que me llega y me hace llagas,
pues por amor me doblega.
Esta noche es portavoz
de quien mi recuerdo niega,
de quien la razón le ordena
anular lo que de emoción le embarga.
Y mi boca, lengua bífida afilada,
por lo demás viperina,
con los celos envenena
y con la ansiedad se inflama,
despertando sibilina.
El amor se balancea
suspendido de un alambre,
silencioso se columpia
en busca del equilibrio:
a un lado está la alegría,
en el lado de la tarde;
al otro está la tristeza,
y la oscuridad le alberga
con sus dudas y sus miedos,
mortecina.
Viendo que no regresas,
contigo se va mi calma,
el amor se ha desprendido del alambre
y al abismo se ha caído,
mi alma se muere de hambre
y se lamenta cuando escucha
la tormenta que,
implacable y sigilosa,
se avecina.

jueves, diciembre 02, 2010

LA SUERTE



La suerte te trajo,
la muerte que siembras,
mi muerte, me lleva
y me aleja de ti.
Mis dedos se duelen,
sus yemas se quejan
y las uñas remueven
mi libertad bajo tierra,
qué limo, qué barro,
qué mimo, qué llanto
formando pecina
con toda esa tierra
que me echas encima,
me cubre, me cubre, me cubre,
siniestro es tu abrazo
y luego dirán…
qué mala poeta,
no sabe ni hablar.
La suerte me lleva
lejos de la muerte
que esta tierra siembra,
por fin… esta muerta
sin dedos, sin uñas,
sin yemas, sin dientes,
dolida, ungida con barro
reina de los mares
de lodo y pecina,
triste y derrumbada
se aleja de ti.

miércoles, diciembre 01, 2010

Café de La Mañana



Esta mañana los pasos me llevaron de nuevo hasta allí.
El ambiente frío y el cielo gris fueron mi única compañía durante el trayecto, pero eso no es ninguna novedad.
Es curioso, aunque también es lógico: los bares por la mañana presentan un aspecto muy distinto al que lucen por la tarde o por la noche, siendo los mismos bares, siendo las mismas personas y hasta las mismas ratas nostálgicas y resentidas, de tal modo que el establecimiento estaba completamente lleno de gente, a rebosar, personas alegres, bulliciosas y hambrientas a juzgar por los desayunos con que se obsequiaban.
Junto a una ventana, sentada en torno a una mesita velador, estaba una mujer solitaria –como yo-, triste –como yo-, que parecía aguardar a alguien- ¿como yo…?- Me sentí reconfortada viendo que yo no era la única nota discordante dentro de aquella alegre orquesta humana del local. Unos minutos fueron suficientes para que el destino viniese a decirme que estaba equivocada, y que, efectivamente, seguía ostentando el dudoso honor de ser la única nota discordante de ese bar y de más sitios: pues una mujer que llegó más tarde, ocupó uno de los asientos vacíos que rodeaban dicha mesita, iluminando así el rostro de la mujer, antes triste, con una amplia sonrisa.
Los cafés, los zumos y la bollería que desfilaban ante mis ojos por encima del mostrador, reconozco con cierta aprensión que llegaron a provocarme nauseas. Mi tristeza, la pobre, se limitaba a volar sobre las volutas de humo de un cigarrillo y a hundirse, hasta ahogarse, en el fondo de una taza de café, que yo, despreocupadamente, dejé enfriar y bebí de un solo trago al final, justo antes de irme.

Uno de los camareros me observaba como si me recordase de más veces. Apuesto que pensaba: “ésta es la extraña mujer que siempre viene sola, mira hacia la puerta de manera compulsiva y, de repente, cuando sus ojos más brillan, arroja las monedas sobre la barra y sale huyendo, como si temiese que alguien pudiese ser testigo mudo del llover de su mirada”.
Mientras me percibía evaluada por el empleado del café, sentí unos brazos que rodeaban mi cintura por la espalda y unos labios que se apretaban contra mi cuello, contra mi nuca rapada, seguido todo ello, naturalmente, del consabido escalofrío que, como no podía ser de otro modo, sacudió todo mi cuerpo.
Sonreí al camarero por primera vez en mucho tiempo, fue una sonrisa de triunfo, y fue tanto como decirle: “¿Lo ves...? Ha venido a buscarme, hoy no me iré de este bar como siempre, sola y vacía”.

La corriente de aire que se filtraba a través de la puerta de la calle, cada vez que alguien entraba o salía, me abrazaba hoy más fuerte que nunca, y me besaba cubriendo de frío mi rostro hasta hacerme llorar de gozo. El viento gélido que nos separa a ti y a mí, por una vez y sin que sirva de precedente, se alió conmigo para llevarme a casa en volandas, haciéndome soñar contigo y no contra ti.

lunes, noviembre 29, 2010

A BEGOÑA LEONARDO, CON GRATITUD


Muchas gracias a Begoña Leonardo, que me ha dedicado hoy un artículo en su página MÁS ALLÁ DE LO VISIBLE, MI LUGAR EN EL MUNDO.

http://pasajera67.blogspot.com/

http://aquinohaycerraduras.blogspot.com/


Gracias, amiga, eres una de esas personas inquietas que nunca dicen "no puedo" y ante la adversidad sólo dicen "quiero"... eres de las mías.
¡¡Un besazo!!

miércoles, noviembre 24, 2010

Más exposiciones...


Confirmadas nuevas fechas, nuevos espacios... además de Caja Círculo en marzo de 2011, la Casa de Las Artes en Laguna de Duero, Valladolid, a mediados de abril del 2011.

lunes, noviembre 22, 2010

LAMENTO ESAS NOCHES ETERNAS


Lamento esas noches eternas
de cantos rodados,
hojas de acanto,
lechos de río sin arena,
risas y llantos,
sueños aparcados
a la orilla del camino,
ilusiones desbordadas,
esperanzas onduladas,
perspectivas modeladas,
son quimeras construidas
con barras de plastilina,
diseñadas a medida
para que sirvan a pocos
y encandilen a otros tantos.

Pobre de aquél que piense
que la hoguera de la suerte le ilumina
para que siga recto
la línea del sendero de la vida;
el fuego acaba quemando
y, cuando el viento le aviva,
la lluvia viene apagando
la lumbre que a la vuelta de la esquina
está aguardando,
ahí los pasos se desvían
y, medrosos, desafían al valor,
hundiéndose hasta las tabas
en el lodo de una mina.

La luz del conocimiento
no procede del azar,
y el manto gris que barniza
las neuronas de la ciencia,
derrama filosofía,
nimbos de colores sabios
dimanan de la razón
y entran en colisión
con las razones prohibidas
que argumenta el corazón.
Al final, quién pudo más…
la emoción y el sentimiento,
ciegos y ardientes los dos,
o la experiencia y el cerebro,
nidos de materia gris
y gélida sabiduría.

sábado, noviembre 20, 2010

A CARLOS RETORTILLO, PINTOR

Ayer, 19 de noviembre, fue un glorioso día de inauguración, el de la exposición pictórica del artista vallisoletano, Carlos Retortillo. En medio de una agradable velada, y ambiente cálido, entre amigos, Carlos fue desgranando los aspectos más importantes de cada uno de sus cuadros, se agradeció el gesto. La exposición está basada en imágenes suscitadas por conocidas novelas del insigne escritor Miguel Delibes: El Hereje, Cinco horas con Mario, Señora sobre fondo gris, El camino, Los santos inocentes... Según explicó el propio autor de los cuadros, no se trata de recrear escenas exactas de los libros tal y como en ellos vienen descritas, sino más bien son imágenes que dichas novelas han generado en Retor, ya sea a través de la racionalidad o de las emociones, en todo caso... la exposición es como para quitarse el sombrero ante ella y no volvérselo a poner hasta que llueva. Hubo música, hubo poesía, hubo sonrisas, hubo conato de lagrimillas... sólo faltaron las croquetas de jamón y queso, pues de lo demás estuvimos bien surtidos, la verdad sea dicha. Fue todo muy agradable, hasta el vinito posterior en El Portón.
La exposición estará en la Galería Coello, calle Duque de Lerma, hasta que se acabe, es decir... hasta el día 1 de diciembre en horario de mañana y tarde.
A petición de alguien que no pudo llegar a tiempo del recital, y desconoce los poemas nuevos alusivos a dicho evento, paso a pegarlos a continuación.
Gracias, Retor, por hacer las cosas tan bien,y habernos hecho pasar un rato tan agradable.



La pintura es al arte la locura
que tiñe con pincel los pensamientos
y emborrona disfrazando de color
la acromía que demacra el sentimiento.
Así, pinta de gris los aguaceros,
de verde el campo yermo,
de malva la vejez y rosa la niñez,
de siena la tierra en que nací,
y hasta viste de oscuro la soledad del cementerio.
La trementina diluye la memoria
y mezcla con la savia del pintor
que imagina en tonos iris su paleta,
aunque sea la más triste y anodina del planeta.
Es la magia del genio quien desliza
la espátula en el lienzo,
y es ella, sólo ella,
la que movida por la mano de una musa
torpemente cae y hábil se levanta,
de esa pista de aceite de linaza
montada en bastidor que…
cada vez que la observamos
no sabemos bien porqué,
pero algo íntimo remueve,
y nuestro ánimo,
sensible a la belleza, se conmueve.






SONETO

Pintando sobre gris una señora,
inunda de color los inocentes,
abre camino en tonos estridentes
y tiñe de luto a Mario en una hora.

La suerte del hereje no mejora
con la gama de óleos consistentes
del pintor que se aferra con los dientes
a un Delibes que inspira y que enamora.

El artista auspiciado hoy por Coello
emborrona sus lienzos con entrega,
puliendo, dando luz, tiznando bello
el verbo de un maestro que se niega
a cazar la razón por atropello,
ése es Carlos, no habrá ninguna pega.

miércoles, noviembre 17, 2010

IMPARABLE



Desde ayer mismo, día 16 de noviembre, hasta el 30, exposición en el centro cívico municipal Bailarín Vicente Escudero. Confirmada nueva fecha, desde el 8 de marzo 2011 hasta el 29, en Caja Círculo, calle Rastro, Valladolid, una interesante sala de exposiciones a nivel profesional.

sábado, noviembre 13, 2010

SONETO



No me niegues la faz de tu amargura,
no me niegues la vista de tus ojos,
tu pasado aún me llena de sonrojos
y a mi "hoy" tu "ayer" gran dicha le procura.

No inundes mi existencia de tristura,
no te cierres el alma con cerrojos,
no disfraces mis noches de congojos
y no zurzas mis sueños con sutura.

¿No ves que estás matando tu alegría
cuando mandas la vista hacia otro lado
evitando que mi ego te sonría?

¿No ves cómo perdura todavía
el duelo de sentirte abandonado
por irme de tu lado el otro día?

viernes, noviembre 12, 2010

HOY DARÍA YO LA VIDA, SI PUDIERA... (A. vega)


http://www.goear.com/listen/39f891b/hoy-daria-yo-la-vida-antonio-vega

Hoy daría yo la vida
por no verte más,
te lo juro por mí vida
quiero ya olvidar.
Hoy daría yo la vida
por no verte más,
te lo juro por mi vida
quiero ya olvidar.
Yo no se más nada
solo amar y estar contigo
y por más que intento
olvidar no lo consigo.
Hoy daría yo la vida
por volverte a ver,
hoy daría yo la vida,
por tú amor de ayer.
Digo al mundo entero,
nunca más veré,
aquellos ojos tristes,
que yo tanto amé.
Pero late en mí
un corazón enamorado,
que habla,
siempre así.
Hoy daría yo la vida
por no verte más,
te lo juro por mí vida
quiero ya olvidar.
Pero late en mí
un corazón enamorado,
que habla,
siempre así.
Hoy daría yo la vida,
por tú amor de ayer,
hoy daría yo la vida
por no verte más.

martes, noviembre 09, 2010

AMANECERES DORADOS


Amaneceres dorados,
oscuros atardeceres,
anocheceres cansados,
rotos y desgastados
de tanto haber sido usados.
Reverdecer de seda
en días de café cargado,
estío a la sombra
de un cristal transparentado
y enmarcado en la madera
de un retrato del ayer
aromado con canela.
Citas abocadas
a lucir en color sepia
antes de ser gestadas.
Momento sestero del día,
siesta que me porfía
pues no quiere ser dormida
si no es contigo, a tu lado.
Rubores adolescentes,
libélulas inquietantes
que se alojan en el antro,
removiendo el magma
más profundo de mi alma,
y procurando cosquillas
al techo de mi diafragma.
Ambos, tú yo,
sentados en sendas sillas,
vivimos perennes
sufriendo de esta sequía
igual que estatuas de sal
de esa salina seca
que guardo dentro de mí,
evaporada de tu agua,
estéril lodano de hoy
que va escociendo mi pecho
cada vez que en mi recuerdo
vive fresca la humedad de aquel verano.

lunes, noviembre 08, 2010

Empirismo en el caso del amor... ¿teoría, práctica?


Respecto al silencio y a los que están detrás del silencio he de confesar que he elaborado diversas teorías, lo cuál no quiere decir en absoluto que sean ciertas, de hecho, hay cientos de teorías que hablan del origen del universo o de Dios y posiblemente ninguna de ellas sea la buena. Bien… podría haber escrito un voluminoso tratado con todas mis reflexiones, no lo he hecho y a día de hoy no me arrepiento, pues tengo otra teoría acerca de las teorías, y es la siguiente:
-Lo que importa en realidad es la práctica, la constatación de unos hechos, pues, si bien de ellos, de la comprobación de esos hechos, puede derivarse una ley o un experimento, también es verdad que de lo teórico no se deriva necesariamente un hecho práctico.
-La parte teórica del conocimiento es importante, básica, nadie se lanzaría a excavar un túnel de veinte kilómetros si previamente no se hubiese hecho un estudio de mesa considerable. De acuerdo. Pero…si a la hora de ejecutar el túnel las cosas van de otro modo porque la orografía del terreno nos sorprende, por ejemplo –cosa impensable hoy día-, y los datos iniciales no son los que mandan a la hora de la verdad –de la práctica…-, entendiendo por datos iniciales, las estimaciones económicas, de materiales, tiempo de ejecución de las obras, imperativos legales, impedimentos por razón del ecosistema, etc… ¿qué es lo que prima ahí realmente, la teoría o la práctica…? ¿Lo ven…? Siempre es la práctica la que marca y regula nuestras vidas.
-Conclusión: la teoría marca una serie de pautas, orienta… pero no es decisiva, pues de ella no se extrapola –necesariamente- un hecho práctico, salvo que dicha teoría vaya avalada por la observación empírica –reiterada y constatada- de dicho hecho; la práctica a veces es anárquica, heterodoxa, indisciplinada, no obedece a ninguna ley, todo lo que quieran… pero si un hecho se repite a menudo ¡vive Dios! que de ese hecho se puede extrapolar una ley.

Entiendo que cuando se le dice a alguien insistentemente y día tras día “te quiero”, por ejemplo, no haya teoría que avale en ningún sentido que dicha manifestación amorosa vaya a derivar en un hecho práctico como el de romper un silencio sepulcral; no obstante, estoy segura, pues me lo dice el sentido común, que por insensible que sea el destinatario de tales manifestaciones de afecto, es imposible que sea tan impermeable a ellas como un techado de tela asfáltica.


Dedicado a los hombres -y mujeres- de ciencia, que todo lo indagan... menos las causas, los fines y los procesos del amor.




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sábado, noviembre 06, 2010

LA CENA


Cuando llegó Mateo a la oficina, todas creímos enloquecer con él.
El nuevo compañero era –y es- muy atractivo: por fuera un bombón, por dentro… licor, trufa o crema, según el gusto de cada cuál. El asunto es que no pasó desapercibido entre el género femenino y algún que otro género masculino acostumbrado a llevar una dieta alternativa a la que, por lo visto, traemos asignada de serie.
Pasados unos días, tras las presentaciones y demás prolegómenos, Mateo y yo empezamos a hablar de “nuestras cosas”, como quiera que el tiempo de ocio en el trabajo era escaso, y no daba para completar la información que ambos estábamos dispuestos a regalarnos el uno al otro, quedamos un día para cenar juntos y así… conocernos mejor. Bueno… ésa era la teórica propuesta inicial, mis planes, además de más prácticos, reconozco que iban mucho más allá. De hecho cuando fuimos a aquel restaurante tranquilo, tirando a caro, uno de esos locales que muestran en las cartas unos nombres para denominar los menús mucho más grandes que el propio menú que luego ofrecen en el plato, yo iba vestida para matar. Llevaba un vestido muy sexy que no mostraba nada pero lo insinuaba todo, medias con ligueros, tacones de vértigo y una ropa interior que, en fin… por si sola ya valía bien la pena echar una mirada a ver qué había debajo de ese vestido.
Mateo se convirtió en portavoz ocasional cuando llegó el maître a preguntar qué íbamos a preferir para la cena, un fulano tan correcto como estirado.

-¿Qué tomarán los señores para beber…? Podemos recomendarles un tinto de crianza que…

Mateo se apresuró…

-Agua. Los señores tomaremos agua. Del grifo.

El camarero se quedó sorprendido de su firmeza, tanto, que no fue capaz de llevarle la contraria diciéndole que allí sólo se servía agua mineral embotellada. Posiblemente nunca se le había dado un caso así… el asunto es que se dirigió a la cocina y, sin rechistar, nos trajo el agua del grifo en una jarra de cristal.
Yo ya empecé a sentirme incómoda, sobre todo porque el agua me da miedo, sólo tomo vino o cerveza… no sé… será una manía, pero cuando miro el agua y veo esa cosa tan transparente y tan diáfana, me da por pensar qué clase de misterio se ocultará dentro de ella que ni tan siquiera se adivina. La cerveza se deshace en espumarajos, el vino a veces tiene unos posos increíbles, un licor presenta cierta turbiedad, lo cuál hace que ya sepa una de antemano con quién se juega los cuartos, pero…el agua… qué quieren que les diga, la he suprimido de mi dieta por miedo… su transparencia me resulta sospechosísima. De modo que la velada ya empezó mal desde ese mismo momento, pues mi enorme aprensión y aversión hacia el agua ya hizo que las hormonas que controlan mi libido se inhibiesen, mostrándose cautas y de lo más comedidas.

Cuando el maître, más tarde, preguntó por el menú, lo hizo con un gesto que adivinaba este pensamiento:
“estos ahora me piden una hamburguesa, como si lo viera”.
Pero no. Mateo pidió lo más sofisticado que encontró en el menú, y pidió lo mismo para los dos:

-De primero tomaremos Arrichuflis a la espetata con salsa caliente de búfalobill en cama de noventa. De segundo tomaremos Parranglana al horno con guarnición de perrendenden y tallitos de albornoces envueltos en cájara de cuchicuchi, la parranglana poco hecha, por favor.

El camarero se fue la mar de contento, la verdad, al menos se sacó la espina por lo del agua. Según vi de refilón, pues sin lentes sólo veo de refilón, el plato de los arrichuflis costaba del orden de los treinta euros, y la parranglana ésa –no sé si con cuchicuchis o sin ellos- costaba del orden de los cuarenta, es decir… que el polvo le iba a salir a Mateo por un ojo de la cara, porque yo, desde luego, ya me había propuesto que hubiese polvo tras los postres…
No me atreví a preguntar qué era esa cosa que íbamos a cenar a fin de cuentas, primero, por no parecer una cateta, segundo, porque fuese lo que fuese, a mi me interesaba más el polvo que los arrichuflis, eso estaba más claro que el agua asesina que nos íbamos a meter entre pecho y espalda.

No habrían transcurrido demasiados minutos cuando Mateo empezó a hacer cosas muy extrañas… una especie de tic… eran unos movimientos espasmódicos a caballo entre la convulsión, el baile de san Vito, la pulga maldita que a mi me picó hace que la busco lo menos dos horas, no saben ustedes lo que mortifica, pues todo mi cuerpo…humm… me pica, me pica, eso es lo que cantaba la Chelito con mucho desparpajo, pero Mateo… ¿qué hacía Mateo?
La verdad es que el tío estaba –y está- impresionante, lo que se dice como un tren, pero no sé… esos espasmos, esa sonrisa idiota que se le puso de repente, ese rubor facial intermitente que le hacía parecer un Gussi-Luz… mis hormonas de nuevo se vinieron abajo y mi libido era incapaz de sostenerse en pie. Yo le sonreía también, no sé si por solidarizarme o por mitigar mi ansiedad, sólo sé que miraba en todas las direcciones anhelando dos cosas contrarias a la vez: primero, que no hubiese testigo alguno del numerito que estaba montando el Mateo de las narices; segundo, que hubiese alguien, por favor, para que me echase una mano, pues cada vez arreciaban más las convulsiones, guiños, hipos, espasmos, rubores faciales y salivazos que le salían por la comisura de la boca. Yo no sabía qué hacer, empecé a preocuparme seriamente y lo primero que se me ocurrió fue volcar la jarra de agua en una maceta, no… ya sabía yo que lo del agua iba a traernos cola, pero lo peor de todo, que en ningún caso iba a ser la cola que yo había previsto inicialmente.
Tímidamente, cuando Mateo ya casi rodaba por los suelos intentando en vano aflojarse la ropa – a buenas horas, mangas verdes, vas a empezar con insinuaciones, pensé yo, pero bueno… omití verbalizar en voz alta dicha reflexión por temor a meter la pata-, sugerí con un hilillo de voz:

- Si te encuentras mal pido ayuda, no sé… un exorcista, o… mejor… llamo al 69 para que envíen una furgoneta, eso es…-


Mateo, al oír lo de 69 dejó los espasmos súbita y momentáneamente, e irguió ambas orejas. Empecé a marcar el número en el móvil. Advertí cierto retintín en su tono de voz cuando, cianótico perdido como la suela de un zapato, me dijo de manera entrecortada:

-No… mejor llama al 112 para que manden una ambulancia… me… mmm… me muero…-

-Es verdad… qué tonta, en qué estaría yo pensando, 112, eso es, casi el doble… hijo, si es que no se te entiende una palabra, vocaliza mejor…-

En estas estábamos cuando llegó el camarero con los platos de puturrú o lo que fuese aquello. El hombre al ver a Mateo de esa guisa se asustó, como es natural, y dejó caer la loza cartujana, con todo su contenido, encima de él. Le puso… bueno, como le puso… y preguntó lo típico en estos casos, qué pasa, se encuentra usted mal, avisamos a un médico… en fin, preguntas sencillas a las que yo iba respondiendo con acierto y celeridad. Aproveché para untar un dedo en el moje de los arrichuflis y para tomar una porción de búfalobill que le pendía a Mateo de la bragueta del pantalón, me decepcionó todo, la verdad… ni los arrichuflis, ni el búfalo ni el paquete de Mateo eran para tanto, las cosas como son.
Por fin llegaron los del 112, así… como llegan ellos a todas partes… con esas prisas, esos uniformes que les sientan tan bien, con esa decisión, ohhh… ya desde la puerta sentenciaron en cuanto vieron a Mateo a lo lejos, tendido en el suelo, y yaciendo con un ramo de flores que cuidadosamente había depositado el camarero entre sus manos…

-Se trata de un corte de digestión por culpa del agua.
-¿Qué agua…? Preguntó el maître, observando que la jarra estaba vacía.
-No si yo ya sabía que esto tenía que pasar…- sentencié.

Los del 112 me miraron un poco aturdidos –con admiración, diría yo, pues con ese traje la menda estaba que paraba la circulación-, y sin encomendarse a Dios ni al Diablo empezaron a sacudirle al pobre Mateo más que a una estera, lo de la reanimación y esas cosas… El cuerpo sanitario se pringó entero con la salsa de espetata que cubría casi entero el otro cuerpo, el del recién congestionado. Se limpiaban como podían a sus chalecos reflectantes, a la vez que solicitaban al cuerpo hostelero unas servilletas y un poco de pan para acompañar la salsa.
Aquello empezó a aburrirme sobremanera, las cosas como son, así que decidí abrirme, e ir a tomar un poco de aire fresco a la calle, la noche me esperaba fuera del local. Me despedí cortésmente de los tres cuerpos, el sanitario, el hostelero y el de Mateo, y me fui, no sin antes dejarle una tarjeta con mi número de móvil a un guapo sanitario, un moreno espléndido que se estaba zampando los arrichuflis que quedaban indemnes en uno de los platos.
-¿Qué es esto…?- Me preguntó.
-Mi número de móvil- Respondí con picardía.
-No… digo lo que estoy comiendo-
-Ah… pues son treinta euros del ala.

El sanitario me los pagó religiosamente, y además me soltó tres euros de propina.
Me fui de allí tan campante, con treinta euros de más en el bolsillo y sin tener que echar el polvo, pero antes de salir al sereno algo llamó poderosamente mi atención al pasar… la planta donde vertí el agua se contoneaba con unos movimientos espásticos de un modo ciertamente sospechoso.

jueves, noviembre 04, 2010

ENTREPIERNAS


El día de mañana,
después de este hoy que vivimos en letargo
siendo eternamente adormecidos,
veremos brillar la juventud de nuevo,
reverdecerán los amores prohibidos,
se levantará la veda de la caza del amor
y, como venados malheridos por Cupido,
caeremos abrazados y abatidos sobre un lecho.

Seré por ti la más bonita de la fiesta,
tú serás el pincha, mi rockero,
los dos seremos príncipes sin pasar por cenicientos,
y al salir del baile,
arropados con la chupa de un “te quiero”,
subiremos en la moto y volaremos.

Sentiré rugir su motor y tu motor,
entre mis piernas,
galoparé libre sobre ti, sobre el corcel de acero
con mis pechos erguidos y orgullosos,
desafiando al viento,
apuntando al cielo como dardos.

Aún me cabe la gran duda
si lo que me despierte de este sueño
no sea un beso y sea una bofetada,
estando, como siempre, encadenada
y maniatada a un asiento,
con las piernas separadas,
sintiendo entre ellas el vacío de la nada,
el hueco de tu cuerpo que se ha ido
y el trémulo vibrar de la grupa
de aquel corcel de acero.







http://ana-erre.es

miércoles, noviembre 03, 2010

CAMPAÑA DE PREVENCIÓN CONTRA TODO


-¿No te da vergüenza, a tus años, mostrarte en tetas ante la cámara...?-

La pregunta resonaba en mis oídos como un tambor, pom, pom, pom... y a veces aún resuena, lo más curioso es que nadie la formula, es una especie de coro que sale de dentro de mí, un coro de lo más tonto, la verdad.

Lo cierto es que tras el episodio aquél en que, después de haber sido sometida a un examen rutinario, dictaminaron que allí, debajo del sostén, había "algo más" que teta... las cosas cambiaron para mí de un modo radical. Fue a tan sólo unos meses de ser diagnosticada e intervenida mi viejita de un cáncer de mama, lo cuál le acarreó a mayores -debido al shock, sin duda- una pérdida masiva de su función neuronal, sobre todo la que se refiere a la memoria y a la comunicación con el entorno. Evidentemente me puse en lo peor, creyendo tener todos los boletos precisos para que lo mío fuese un calco heredado de "lo suyo". Me mentalicé, ésa es la realidad, y eso que una no está preparada para perder un seno y tampoco las neuronas -las pocas que ya me van quedando-, la verdad es que en el segundo caso, las que aún conservo, me sirven para mí y para mi viejita, así que me digo a menudo que para qué necesita ella neuronas, si me tiene a mí...

En el caso de la pérdida del seno dí en pensar: "Bien... ahora estaré tuerta de una, pero no voy a renunciar a seguir mostrándome cómo y dónde quiera si me queda algún resuello para hacerlo, posaré con cicatrices y que sea Dios bendito... pese a que fotolog ya intentó boicotearme más de una vez, llegando a retirar alguna de aquellas fotos en las que me mostraba "entera". Supuestamente, digo yo, estando tuerta de una de ellas, fotolog sólo retirará media foto -¿o la retirará por completo...? Y de retirar una mitad ¿cuál será? ¿La mitad sana con teta o la otra mitad amputada? ¿Qué le dará más yuyu a la censura del actual Torquemada? No lo sé, a veces somos tan retorcidos los humanos..."



Todo esto lo cavilaba yo con mi cabeza en previsión del peor desenlace, pues tal vez pensando en tonterías de ésas una deja de pensar en cosas más gordas; el resultado definitivo de los análisis no se hizo esperar muchos días, y lo que señaló fue que bajo el sostén sólo había teta sana, nada más... Habrán pasado casi dos años de aquello, nadie tenemos la vida comprada ni garantizada, eso sí... se me ocurre que si se pasea por aquí alguna lectora femenina, no deje de hacerse las revisiones ésas que recomiendan las campañas sanitarias de detección precoz del cáncer de mama, y si son maculinos... pues que se hagan revisar las otras cosas bajeras que recomiendan los galenos, ellos saben, y hay que confiar en sus conocimientos. Pero sobre todo... sean los resultados que sean aquellos que el destino quiera otorgarnos, pensemos que lo primordial es vivir, ya sea tuerta de una teta o tuerto de un huevo, pues lo que más vale y lo más hermoso que tenemos es lo que llevamos guardado debajo de nuestro abrigo de piel, por bello que sea el abrigo.

Hablaba al principio de un antes y un después, y ciertamente es así, de pronto un buen día nos damos cuenta de que aquello que tenemos -sea grande o pequeño, esté enhiesto o caído- no lo tenemos en propiedad, diríase que es material prestado, y una decide airearlo y lucirlo, gozar del usufructo que la naturaleza nos deja, mas que por ley, por voluntad y merced, mientras se pueda, mientras el cuerpo aguante, con orgullo y como si nos fuese a ser arrebatado en cualquier momento. Pero sobre todo con la dignidad necesaria para asumir que lo que la vida nos da, la vida también nos quita, porque es así de cainita y no tiene ni una pizca de respeto a Santa Rita.

http://ana-erre.es

martes, noviembre 02, 2010

Otro certamen... a ver qué pasa.


Ayer, de nuevo Certamen de teatro, "Tierra de Comediantes" en Jiménez de Jamuz, León.
Ésa es la crónica que aparece en un diario leonés a toro pasado. Nos gustamos nosotros y gustamos al público, aplaudieron -ovacionaron, sobre todo a Electra-, ahora sólo falta gustarle también al jurado, al menos gustarle más que otros grupos. También sería deseable que se tuviese en cuenta exclusivamente la actuación, la obra, el montaje... más que el currículum. En estos certámenes con carácter nacional concurren grupos con una dilatada trayectoria artística, son seleccionadas formaciones teatrales que adornan sus expedientes con un extenso rosario de premios y galardones. Si los jurados no miran hacia adelante, y anteponen lo que ha sido el "ayer" de los grupos a lo que es el "ahora", puede darse la circunstancia de que algunos nunca tengamos un "ayer" colmado de medallas -aunque sí lo tengamos de vivencias, aplausos y anécdotas-, es como todo... como en las letras, en la pintura, la música o la fotografía... si sólo damos al que más tiene sin analizar otros haberes, la balanza del arte termina por estar desequilibrada sólo a favor de unos pocos.
Según dijeron tras nuestra actuación... Electra es una obra muy complicada, pero la habéis sabido defender muy bien... pues eso... a ver si el jurado es tan largo -o más- que el público asistente, y sabe valorar ése aspecto... la comedia es simpática y arranca risas, el drama despierta emociones -si está bien hecho-... la tragedia es muy difícil de abordar, pues, o nos pasamos o no llegamos, siempre a punto de caer, por exceso, en el lado cómico. Por eso pocos grupos aficionados se atreven con ciertos montajes. Pero todo esto... debería verlo el jurado, claro...

lunes, noviembre 01, 2010

TE DESCUBRO BAJO UNA ROCA



Te descubro bajo una roca,
y mi boca besa tu hierba
con furia desgarrada,
lo mismo que una loca.

Mi boca no entiende
que seas sólo roca,
tu hierba no admite ser pisada
por las plantas de una loca.

Mi desgarro hecho furia
te llama y te convoca:
“Ven, abraza mi tallo
de árbol viejo
adherido al musgo joven
que crece a la vera de tu roca,
porque sólo tú serás
hierba fresca y furiosa
si tu planta vive verde,
regada con saliva
por los besos de una loca”

domingo, octubre 31, 2010

ME EVALÚAS



Me evalúas, me pulsas
y crónicamente me pruebas
por ver dónde puedo llegar.
La piel de mi cuerpo es de cuero
y te ofrece su abrigo
desde la noche que, oscura,
abandona la tarde
hasta su despertar,
el sol, de mi oferta es testigo.
Mi alma se yergue orgullosa
y sumerge su halo arrogante
debajo la almohada,
sólo por verte
y sentirte un instante
entre mis sábanas frías.
Crespones y sedas de muerto
llevadme de la mano al puerto
del estuario donde desaguan
las lágrimas negras de tu indiferencia,
delta cansado de tanto esperar
un limo teñido y cubierto
de besos y abrazos de timo,
ocultando los afanes
tras un código secreto que,
por mucho que uno mire,
aunque sea un culo inquieto,
nunca sabrá descifrar.
Me evalúas, me pulsas
y crónicamente me pruebas
por ver dónde puede llegar mi tristeza...
¿Sorteará las sombras para instalarse
detrás de un muro de metacrilato…?
¿Venderá su grisura al primero que pase
a un precio barato?
¿O se irá contigo
un rato a pie y otro andando,
siguiendo el camino del Monte Calvario
de tu depresión?
Me evalúas, me pulsas
y crónicamente me pruebas
por ver dónde puedo llegar.



viernes, octubre 29, 2010

QUÉ VACÍO SE SIENTE POR DENTRO

Qué vacío se siente por dentro,
por incompetente,
por luchar sin miedo.
Qué tarde de lluvia tan seca,
tan llena de agua perdida
en el aljibe roto de mi alma.
Qué llanto tan vano y callado,
por llorar a ése que mira a otro lado,
por quedar cansado.
Qué árbol desnudo de hojas
por estar atado a la tierra,
por vivir parado.
Qué día más tonto el de ayer,
aquella cuestión de la medianoche,
que, más que pregunta indiscreta,
fue una consulta con voz de reproche.
Qué torpe me siento al perderte otra vez,
por echar más leña a esa hoguera
que nunca se apaga,
por cargar las tintas en tu alma prensada.
Qué triste se siente mi pluma
cuando la utilizo igual que se usa
el filo acerado de una navaja,
cortando tu aire, segando tu llanto,
y hasta disecando la arteria que nutre
y da vida a la muerte inconclusa
de tu desaliento y mi desencanto.


jueves, octubre 28, 2010

AUSENCIA QUE ARRANCA LA NOCHE

Ausencia que arranca la noche
del cristal de mi ventana,
pasos vacíos en calles sin gente,
sin asfalto y sin un coche,
voz que ilumina y que sangra
desde mi garganta,
manando vomita desde el infinito
hasta el más cruel de todos mis reproches.
Al fin descansarás tranquilo,
dormirás levitando en tus sueños,
caerás en la cuenta del día siguiente
y mirarás el reloj en las sombras,
en el rincón prohibido, allá donde siempre.
Verás que la hora no cede
y se detiene a la misma aurora,
muere en un instante
cada vez que suena el toque elegante
en el campanario de la catedral,
allí es donde mueren todos los amores
por abandonados,
en sólo un minuto de besos latentes,
de besos prohibidos por inexistentes.
Allí es donde nace la rabia
y se torna perenne,
donde se afianza y donde la desgracia
toma confianza.
Verás qué bien vas a estar ahora,
cuando me recuerdes a la misma hora
cada vez que suene el toque elegante
en el campanario de la catedral,
en el mismo instante, en sólo un momento,
en sólo un minuto, cuando el amor muere
por abandonado, con arte, con maña
y con una entrega casi artesanal.

VINE AL MUNDO Y ME QUEDÉ (cap. 3)



Durante un tiempo fui la reina de la casa, quién me iba a decir a mi que más tarde sería la reina de las sombras, y más tarde aún, ni eso, sería nada, un triste recuerdo con vocación de ilusión, pero siempre venido a menos, eso sí.
Mi padre me reconoció como propia desde el mismo momento en que nací, lo cual reconforta, qué bobadas… Me convertí en la niña de sus ojos, era bonita, rubia, dulce, callada –se ve que ya iba para misántropa-, me vestían con gusto, parecía una muñeca Gisela, los médicos se volvían locos por atender mis afecciones de garganta, en pocos meses fui la musa de los pediatras, su predilecta… ohhh… tanto es así que uno de aquellos otorrinolaringólogos se empeñó en arrancarme las amígdalas y quedarse con ellas en plan reliquia, como prueba de embeleso y afecto hacia mi persona. Lo hizo con destreza, envolviéndome –inmovilizándome- previamente en una sábana blanca, una especie de sudario, colocando en mis fauces un separador –bozal- para que no pudiese repeler la agresión, y extirpándome aquellos enormes ganglios ensangrentados que me miraban llorosos desde el fondo de una batea, así, a pelo… sin anestesia ni nada… eso sí, con un cariño paternal. Yo correspondía, también con lágrimas en los ojos, contemplando asustada esa suerte de aborto que me habían practicado por vía oral, sin entender porqué mi abuela, como premio, le obsequiaba a dicho galeno con un conejo de granja, el mejor que había, además de remunerarle convenientemente –como es lógico- por los servicios prestados. Pensé, siempre desde un pensar de lo más ingenuo: “Si ese par de bolitas ensangrentadas –espantosas- que me acaban de quitar valen un hermoso conejo, ¿qué no valdrá este cuerpo que Dios me ha dado cuando crezca y me convierta en una buena moza de lo menos metro ochenta? ¿¿Cinco camellos…?? ¿Un par de caballos árabes de pura sangre…? ¿Una camada de Yorkshire Terrier Miniatura con pedigrí…???

Conocer ese dato me ha costado horas de sueño, lo reconozco, pero me he quedado sin saberlo… nunca superé el metro cincuenta y cinco de cuando nací. Nadie ha estado interesado en cambiarme por nada. Y creo que yo tampoco hubiese estado dispuesta a una nueva transacción, con lo de las amígdalas cerré la puerta a nuevos trueques.

(continuará…)
http://ana-erre.es

miércoles, octubre 27, 2010

CARAS




Caras,
mil caras me miran desde las paredes
que celan tu casa.
Ceños contritos,
visajes alegres,
semblantes distintos,
sienas grises y alargadas
como la porra de un muerto
y un repicar de campanas.

Caras,
mil caras me escrutan
desde la distancia,
chuches amables,
frontispicios venerables,
jeroces intransigentes e intransitables,

Caras,
mil caras que reprueban
como facies demudadas
hacia una palidez albina,
cadavérica faz de gualda.


Caras,
mil caras arrebatadas
con aspecto carilucio
perfumadas de verbena,
continentes bochornosos
que tapizan de rubores las vergüenzas.

Caras,
mil caras de noche cerrada
sin luna cuarta ni llena,
caras negras, chicharronas,
primas, grenas,
sujetos malencarados,
caridolientes sombríos,
pesadillas que la noche va inyectando
como una droga en mis venas,
que te apartan de mis sueños
y te alejan de mi orilla.


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