Para ti,mis manos arrugadas
son las manos de tu abuela,
mi facies demacrada
es el rostro de una esquela,
mi pasión reverdecida
en tu ánimo es la espuela,
y la chispa de mis dichos
es un pájaro que vuela.
Para mí,
tu imagen es al recuerdo
lo que al zapato la suela,
lo que al toro la franela,
a la oscuridad la candela,
al frívolo una bagatela,
al mecano una manivela,
al furtivo una gacela,
al cómico un rol de polichinela,
a la enfermedad una secuela,
al náufrago una vela,
al barítono la zarzuela,
al guiso una cazuela
y al estudioso la escuela.
Eres de mis sueños centinela,
en mi lienzo una acuarela
y en el cielo que toco con los dedos,
una estela.
Lo ignorado de tus besos en mi boca
es confitura de ciruela,
y el deseo provocado por tu ausencia
es sobredosis de canela.
En fin… tú eres el tema que hiere,
mata y da vida cada noche a mi novela.
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